A Loja do Mestre André

Pavão

2011-12-01T19:34:00.003+02:00

Não reconhecido pela ONU, mas conhecido de todos os afortunados que lá se encontraram. Eu já fui também de Pavão!

Republicanos

2011-10-21T14:32:00.004+02:00

And now for something completely different...

Porque os tempos que vivemos são forçosamente de mudança, é importante ver esta geração a esgrimir os seus valores. Ignorando as alusões às politicas momentâneas governativas, este jovem fala a minha língua, fala dos meus valores, fala do meu Portugal.

Tenho dúvidas que o seu "nós" partidário, seja realmente fidedigno ao que ele crê. Sei pelo menos que eu não faço parte desse grupo, mas há todo um Nós que acredita no mesmo que ele. Fica então o basilar:

A função do Estado não é reconhecer a liberdade: É limitar-se em função dela!...

Al Mariachi

2011-10-19T14:17:00.002+02:00

Não sei o que fazer disto. Há imagens que nos prendem. A Fotografia vale precisamente por isto: perspectivas singulares sobre momentos do tempo parados eternamente.

Que faz aquele homem ali com guitarra na mão no meio do frenesim da batalha? Canta para os seu camaradas? Incentiva-os? Ou simplesmente carrega consigo um despojo de guerra?

Pensando bem... quantos foram os momentos críticos porque passamos, onde uma banda sonora cantada só para nos teria feito toda a diferença? Viva os Mariachis deste mundo...

Veraneantes

2011-10-15T22:32:00.006+02:00

A primeira vitima desta mudança de latitudes... foi o Outono. Para mim estava ele ainda a despontar calorosamente e foi subitamente amputado e substituído por algo que ainda estou a tentar perceber.

Dizem os antigos* que os Portugueses surgem logo a seguir aos Ingleses no ranking dos povos que mais falam sobre o tempo. Parece naturalmente temática menor. O Homem é por excelência um ser adaptável. Conseguimos nos adaptar a tudo, ou quase tudo. Sobre a adaptação emocional haveria muito que falar... mas na adaptação ao meio exterior, somos exímios. Assim... debater como está o tempo, pode parecer redundante. Mais ainda em geografias onde os ambientes controlados e devidamente ambientalizados nos retiram essa dimensão. É possível sair da cama e chegar a secretária de trabalho no edifício de escritórios, sem na realidade ter respirado o ar, frio, húmido... livre. Tudo muito controlado e asséptico.

Para mim isto é impossível. Gosto de sentir o meio, e gosto de sentir o tempo a mudar. Um pouco como a natureza. Ou noutro ponto de vista, é a minha natureza. É por isso uma temática recorrente aqui na loja. Muito gosto eu de falar sobre o tempo e a meteorologia com os fregueses!

Aqui o clima é semi-tropical. Li, e tomei as referências. Mas ainda me falta compreender... sentir e absorver pela pele. Chove e troveja, e no entanto está calor. Este conceito de chuva quente é estranho. De repente... percebo que ninguém liga muito à Chuva. É tida como passageira, refrescante. Não há aqui espaço para a chuva fria que nos molha até gelar o coração. Ficou seca de sentido. O resultado são assim Verões constantes, com nuances tépidas... que produzem eternos veraneantes.

O cúmulo será o veraneo natalício. Estou ansioso por ver o velhote de shorts vermelhos!

Cada coisa a seu tempo... e agora o tempo é de Outono... e saudoso fico dos seus cheiros e sabores. E do frio claro está!

Rugby

2011-10-09T07:58:00.005+02:00

Aos domingos à tarde, no meio da sonolência digestiva dos comeres maternais, surgia na televisão aqueles jogos de um desporto que pouco sabia sobre... era Rugby. Foi assim que aprendi as regras basilares do desporto. Espantava-me o contraste entre a dureza física dos embates e a parcimónia ao desfazer dos reboliços, mas sobretudo o que me fascinava era o épico confronto das nações. Para mim rugby era sinónimo de Torneio das Seis Nações... o que para uma criança seria o mais perto que podia almejar a ver reais batalhas medievais. Existia ali algo de raro num mundo desencantado pós-modernista dos 80s.... honra, suor e sangue. E muito poucas lágrimas...

Em Portugal o Rugby nunca passou das elites para a burguesia, muito menos para o povo. Também por isso não sou versado no tema, nem sequer arrisco opiniões técnicas. Podia referir pequenos grandes pormenores como o facto das camisolas não terem nomes, mas isso não impedir a existência de lendas, vivas e mortas. Ou o facto de se vencer o jogo correndo para a frente, mas só se puder passar a bola para trás, para os que estão sempre atrás de ti para te apoiar. No entanto, deixo-me ficar pelas fortes impressões que o desporto me causa... Equipa, Esforço, Força, Inteligência, Respeito, Ambição, Solidariedade, Emoção, e Sangue... simplesmente não encontro paralelo no mundo do Desporto. Na verdade... isto é muito mais do que desporto, é um quadro anacrónico do que já foi, e hoje claramente o mundo não é.

Acabei por ponderar que gostaria de proporcionar a um filho uma inclusão num meio assim. Vontade apenas refreada pela percepção da dureza física do desporto. Estes homens, ou estes guerreiros como usualmente são apelidados por comentadores, embatem-se corpo a corpo, pisam-se, empurram-se, esmagam-se consecutivamente durante 80 minutos... Não há cavalheirismo e parcimónia que consiga poupar o corpo a isto. Gostava de perceber um dia como ficam eles depois de uma carreira de competição. Certo é que as prima-donas do futebol não resistiriam a 5 minutos disto. E é por isso que hoje levanto-me de madrugada, para assistir ao que de melhor se faz disto no mundo.

O Seis Nações continua a ser uma referência, mas o mundo medieval europeu teve o seu apogeu há muito e actualmente é o Sul emergente que tem levado a coroa do mundo. Talvez sejam estes ares a sul do Trópico de Capricórnio que me influenciam, ou então é mesmo uma tendência Lusitania, mas é com estes orgulhas forças elementares da natureza que eu me identifico. Particularmente os da África Austral... com as suas mesclas de raças, qualidade e brutalidade. É uma nação estranha... mas que se entranha. Fica aqui também uma referência aos nossos Lobos, a nossa equipa lusa que na sua aparição isolada no último campeonato, mostrou que Lusos ainda sabem bater-se por algo.

Eu sei que o desporto tem mudado. Que provavelmente até o rugby irá sucumbir as vicissitudes das profissionalizações e do mundo competitivo de hoje. Mas até lá, perco alegremente horas de sono para vibrar com estes guerreiros do mundo moderno.

Confeitaria

2011-10-07T14:18:00.007+02:00

confeitar

v. tr.

1. Cobrir com açúcar como a confeitos.

2. [Figurado] Dissimular.

3. Adoçar para iludir.

A "confeitaria" é uma das subestimadas e ignoradas brilhantes inovações Portuguesas. Não encontrei ainda nenhum conceito semelhante noutras culturas. Sim, os Franceses tem excelente doçaria e fantásticas padarias mas... tipicamente não tem mesas e cadeiras para oferecer o prazer de degustar as suas criações in loco. Já agora, um dos meus maiores dramas parisienses... é a impossibilidade de encontrar um excelente bolo para acompanhar um bom café em qualquer das encantadoras esplanadas que preenchem a cidade. Tenho dramas bem mais intensos lá gerados... mas isso fica para mais tarde.

Os Espanhóis simplesmente não tem confeitaria digna do nome. Ou seja, há mesas, mas não há açúcar. Os Italianos, demasiado perto de Roma, não deram espaço à criatividade clerical que nas longínquas províncias se entretiveram a prevaricar na sua gula, gerando assim algumas das maravilhas com que nos deliciámos na nossa terra e encantam os visitantes. É portanto em Portugal, o único país no universo onde se pode levar alguém lanchar a uma confeitaria... E se isso parece coisa pouca, é porque evidentemente nunca se viram confrontados com tamanha incapacitação!

Eis-me assim chegado à confeitaria "Pérola de Moçambique". Por baixo dos meus pés, esta pérola é na verdade lusitana. Concretiza mais um dos momentos em que um atravessar de porta liga 7.000 milhas de distância. Moçambique está repleta destes pequenos momentos. Para os que aqui vem chegados da metrópole, ajuda a amenizar a saudade. Para os que vieram de mais longe... cria a doce ilusão de estar afinal mais perto! Confeita, portanto...

*não... nada de errado na foto. Nem só de açúcar vive (este) homem. É mesmo o verdadeiro e até agora inacessível Bitoque! Priceless...

Negrume

2011-10-04T19:17:00.003+02:00

A África é negra. Muito para além das colorações e conotações pigmentares, acima das cores vivas, dos aromas, é o negrume que mais impressiona. Este é ainda um continente mundano totalmente comandado pelo ritmo solar. Se eu tivesse de escolher um indicador de desenvolvimento, este será sem dúvida a electricidade... Sem electricidade não há modernidade... sem electricidade vive-se sem Luz! Esta é uma das áreas que mais procura tem e onde mais se investe. Trazer luz onde antes há apenas escuridão.

Da mais básicas de todas as sensações que me acodem... é a falta de luz que realmente me assombra. São as sombras que se agigantam com a noite. As ruas negras como breu são um convite a ficar por casa à volta da luz. Já aqui falei sobre o calor ameno que devolve a natureza noctívaga ao Homem. Mas faltou-me a falar sobre a luz, sem a qual ficamos iguais aos animais na noite perdidos. E mesmo aí em clara desvantagem... sobretudo em África onde os predadores, selvagens e urbanos, preferem o manto estrelar para caçar!

Eu gosto de penumbra... mas não me dou bem com tanta escuridão...

Aterrei*

2011-10-04T09:46:00.001+02:00

*há quem me fale continuamente em falta de coincidências...

Aqui fica então a devida vénia!

Aterrei

2011-10-03T16:05:00.004+02:00

Será possível evitar o destino? Durante três meses achei que sim, deambulei pelas nuvens... agora literalmente aterrei! Moçambique começa sacudida pelo vento e enlameada pela chuva. Dizem que o Verão vem aí... e é o que espero para lavar esta roupagem agitada e suja que trouxe vestida.

Dizem também que não há forma de mudar uma primeira má impressão. Evito assim trazer para a loja essas primeiras imagens...

Fica apenas o jantar com vista sobre a baixa da cidade a fechar o dia... esperando que tudo se altere pela luz da manhã.

Sino

2011-07-14T22:03:00.001+02:00

Não o da igreja... Sim aquele que se houve a cada ultima volta na corrida. É nessa curva onde estou. A meta ameaça-se ao fim da pista e todos os concorrentes sentem um misto de alivio pelo anunciado fim deste esforço, e a angustia de saber que ainda havia objectivos a cumprir... Nesta particular corrida, o objectivo secreto, dito surdamente na cabeça de muitos, era precisamente que a corrida não tivesse fim.

Tema recorrente de conversa nesta loja, a falta de vontade de correr curtas-distancias. A preferencia por maratonas e a solidariedade daqueles que, correndo sozinhos, se encontram no esforço comum.

Vem aí então a meta a passo rápido (ainda que coxo, como abaixo se percebeu)... Ah... O alivio. Aí a angustia... Uí que depois há outra logo logo a começar!

Tim.... Tim... Tim.... Tim.... Tim...

Carne-viva

2011-07-10T19:48:00.002+02:00

Em carne-viva. Aquela que surge depois de perdermos a pele. Como se o que está vivo é aquilo que jaz debaixo da Pele. Será assim a Pele uma morta-viva. Neste sentido, é quando "me custou a pele" que o que é vivo ficou exposto.

Esquecemos da nossa humanidade viva se não sangrarmos? No conforto da vida hermética dos nossos dias, onde o sangue é omisso, onde o mal do corpo é invariavelmente clinico, onde a morte está empurrada para a expectável e longínqua "doença prolongada", o sangue fica reservado para os escassos, ainda que por vezes fatais, acidentes. Que por definição são exactamente isso: coisas avulsas, não previstas, muito raras... Acidentes. Este mundo asséptico quer nos ver livre da nossa humanidade. Neste pós-modernismo positivista, politicamente correcto, o humano e a carne estão relegados para o impróprio, o indecoroso e feio. O desvio, a carne que envelhece e tem cicatrizes, não tem espaço na perfeição idílica corporal modelada ao pormenor e produzida por computador directamente dos ditames estilisticos vanguardistas, tão universais quanto inexistentes. Sinto que faltam mais acidentes, mais carne ao vivo, para não perdermos de vista que somos realmente humanos, feitos de carne e dos seus efeitos, necessidades. Talvez por isso batiam eles com os carros, para ter acidentes, para se sentirem vivos.

Dito isto, na verdade sinto que devotei também o corpo ao estado de veiculo utilitário. Exijo dele que continuamente me sirva, como bom eléctrodomestico. E se a pancada foi pequena e apenas afectou o exterior com uns risquinhos e amolgadelas, então é só mesmo mudar o painel ou colocar rapidamente tudo no sítio e dar uma nova pintadela para tudo ficar pronto como dantes. Existe uma ansiedade de voltar rapidamente ao normal. De não ser impedido de continuar a viver por este simples in(a)cidente. Já experimentei isto com os acidentes de carro. Aqueles simples toques de chapa que nada mudam, e que queremos ver é os papeis rapidamente assinados para que possamos voltar rapidamente a nossa vidinha que foi abruptamente interrompida e colocada em stand-by.

Acontece porém que também aí a carne-viva nos lembra da nossa humanidade. Sim... É verdade que, apesar do muito sangue e aparato, o diagnostico imediato foi correcto e tudo se resume ao superficial. Limito-me portanto ao simples desinfectar e mudar o penso com regularidade. Mas... A máquina tem de recuperar ao seu ritmo, não ao meu! O mundo, a vida, pode esperar ou no máximo poderá contemporizar com a convalescência. Incute calma e uma certa reclusão. Condicionamo-nos e deixamos de fazer muita coisa. Por outro lado "ganhamos" tempo. Justamente o tempo que eu ha muito precisava para tirar a pele morta e vir mostrar a carne-viva.

Gestos

2011-04-19T23:11:00.001+02:00

Pequenos gestos de um mundo globalizado. Alguém que não conheço nem nunca virei a cruzar-me com, a meio planeta de distancia, quebra regras para me salvar a pele. Sem mais nada, por uma dúzia de razões vermelhas...

*este post marca não apenas um impulso esporádico, de uma voz muda, como também o primeiro a vir pela mão de Steve Jobs

Porta33

2011-03-07T01:36:00.002+02:00

Passamos a vida a abrir e fechar portas sem pensar muito nisso. Fechadas ou abertas, com chave ou sem trinco, elas irrompem muros, barreiras, paredes, fecham ou abrem-nos mundos. Frágeis ou intransponíveis elas tanto nos podem proteger, como nos limitar e ofender. Gosto de ver aquelas portas e portões que surgem por vezes isoladas na paisagem. Mesmo sem muros ou vedações, ali estão elas sozinhas assinalando que no momento que as atravessam se está a entrar num novo algo. É uma simbologia simples e forte... uma porta marca sempre uma transição.

Deriva daqui a analogia de portas que se abrem e fecham para referir oportunidades ganhas ou perdidas. Mas ao contrário das portas físicas, que podem sempre ser abertas para regressarmos, estas representam momentos no tempo em que as opções que tomamos não nos permitem voltar atrás.

No entanto, estranhamente naquele dia foi exactamente assim também com aquela porta bem real - a Porta 33. Percebi naquele momento que também há portas físicas que quando se fecham, a realidade atrás delas desaparece. Já lá voltei algumas vezes mas nunca regressei pelo sentido inverso. E quando a atravessei de novo, nunca fui parar ao mesmo local. São verdadeiras portas para o espaço.

Foi um momento único de fusão física e emocional, naquela tarde a Porta 33 foi uma transição em que deixei ficar para trás uma realidade física e emocional que desapareceu e à qual não mais posso voltar.

A esta loja trouxe muito desse período. São artigos que não cabem mais na montra. Não existe espaço para eles, e para todos outros novos que a eles se puderam eventualmente juntar, numa Loja do Mestre André de portas abertas.

A Loja, a minha loja, vai continuar de portas bem abertas, para visitas, para entregas... para oportunidades.

Rotina

2010-11-23T11:25:00.003+02:00

Uma cultura que se organiza para fugir à rotina acaba nos braços dos antidepressivos e ansiolíticos. A rotina é arma certa para desafiar o mandamento estóico (o passado é tudo o que temos de seguro). Não somos escravos da rotina, somos é torturados pelos sonhos.

Filipe Nunes Vicente

Buscando

2010-10-07T16:24:00.003+02:00

*A trabalhar afincadamente na parte das asas...

Altifalantes

2010-10-04T16:33:00.003+02:00

Ao contrário do que poderia o casual cliente pensar, o sistema de som do estabelecimento não foi descurado meses a fim até cair. Uma das características da vida no mundo virtual é o fácil perecer. Tal como o desligar de um interruptor. Desconfio mesmo que muitas vezes não passará disso mesmo, o desligar do sistema de alimentação de um servidor. O interruptor desliga-se e todo aquele conteúdo, aquelas memorias, aqueles diálogos, aqueles projectos, aqueles pedaços de vida... desaparecem!

Existe um problema de propriedade aqui. Os servidores são deles, mas o conteúdo é nosso, ou foi gerado por nós, ou sentimos que faz parte de nós. O seu findar... é como o amputar de uma parte da nossa pessoa. Podemos não ser stockholders, mas somos com certeza stakeholders! O nosso endereço de email repetido vezes sem fim em formulários oficiais, registos comerciais, campanhas de marketing, papeis soltos dados a estranhos em aeroportos (aqui talvez menos vezes...), agendas de amigos... é parte integrante da nossa personalidade. O custo de o mudar é considerável e muitas serão as cartas e as mensagens que ficarão por entregar se um dia o endereço desaparecer. No dia que Gmail fechar ou por algum motivo desaparecer serão reflexos de milhões de vida que desaparecerão com ele.

À medida que o mundo virtual entra na nossa vida, somos obrigados a procurar soluções para esta perecidade... acredito que somos provavelmente infectados reciprocamente pelo mesmo sentimento, mas agora na vida real. No final, procuramos no virtual razoavelmente o mesmo: procuramos empresas e organizações que nos dêem confiança de permanência, de estabilidade, de comprometimento connosco de que irá estar ao nosso lado até ao fim. O fim virtual, e sobre isto não voltarei, pois... já falei antes!

Foi desta forma que desapareceu a banda sonora da loja. Eram musicas com textos, posts em formato de playlist com referencias e sentimentos bem embutidos. Ouvidas pela força da melodia, ouvidas pelas viagens espaço-temporais que proporcionavam, ou por o forte sentimento que transmitiam, correspondem também a um período muito especifico da loja. Também por isso existe aqui um certo "signficado". Em Janeiro deixei de puder actualizar... e sem prévio aviso desapareceu em Setembro. Todas estão contudo guardadas. E a elas não sei se hei de voltar...

Datas

2010-08-10T13:53:00.009+02:00

Novamente Datas porque passou um ano. Não foi propriamente nesta data, mas foi precisamente isso que primeiro me quis recordar... não existem datas exactas. Existe sim a memória que nada mais é do que a nossa vida. Aquilo que não recordamos, é simplesmente obliterado... não vivemos! E as servem para avivar a memória que é precária... em particular a minha! E por isso a Loja abriu.

Qualquer consideração que faça sobre este ano é redundante em função do que é visível nas montras... a Loja está diferente, na mesma medida do lojista. Posso ter dúvidas no estilo, nos produtos, na função e mesmo no público, ou devo dizer melhor, no possível vedar ao público. É provável que se altere um pouco no futuro. A função necessariamente ira adaptar-se ou então levar a um processo de franchising, spin off, IPO... just simple closing!

De uma coisa não tenho dúvida alguma... precisava de disto, precisava de um grito para esta extensão de mim.

Pela primeira vez uma palavra para público. Um assunto critico e longe de estar pacifico. Esta é uma loja self-service. Quem entra retira o que quiser para si, sendo que leva sempre parte de mim. E por esta razão, com toda a cortesia e respeito possível, não poderá existir nunca atendimento ao cliente. Isto não me impede de humildemente ficar impressionado e surpreendido por ter ainda visitas. Pelas visitas, pelas mensagens... pela ligação, obrigado.

SPA

2010-07-30T19:25:00.007+02:00

Sanum per aqua... diziam os romanos. Este fascínio humano pela água só pode ter justificação no ventre materno. Nunca deixa de me surpreender o deslumbramento humano quase unanime pela água. Da minha parte, na África ou na Europa, se dúvidas houvesse, fica claro que eu sou um romano!

E ainda algo mais... adoro a paisagem bucólica do Minho. Depois de quase duas décadas de afastamento forçado deste cenário, regressar ao verão minhoto ainda para mais agora banhado em águas tépidas faz-me sentir revigorado. Hoje passo aqui a minha primeira noite de verão em muitos anos. A expectativa é grande... esteve tudo guardado na cabeça à espera: a quente paz nocturna feita do harmonioso frenesim de grilos, alguns pássaros nocturnos, o latir de cães ao longe entremeado com o entoar de avé maria repartido em quartos da hora, as luzes dispersas das aldeias do outro lado do vale, e até linha incandescente das chamas longínquas que aqui chegam apenas romantizadas. Tudo debaixo do nocturno sarapintado de vivas estrelas celestes rasgadas por frequentes estrelas candentes. Posso passar por muitos lados, mas nunca vou deixar de ser daqui.

Estilo

2010-07-29T15:41:00.003+02:00

Autocarros

2010-07-22T04:16:00.004+02:00

Ele viu-a na estação. Ambos chegam de, e procuravam novos autocarros. Estes iam para Portugal. Foi em lagos que decidiram dividir apartamento, com a ligeireza das decisões que mudam uma vida. Lagos com o seu vento, com o seu calor, com as suas praias, com a sua resguardada ancestralidade não deixou escapar os corações ansiosos por algo que nem eles próprios sabiam bem o que era. Ele ainda regressou até aos US of A, mas não tardou seis meses a decidir ir para África. Como fica a caminho, passou pela Finlandia, onde ela estava com a família. Acabou por ficar lá uma temporada antes de seguir para o Ghana. Os sogros não falam ingles, e assim evitam-se discussões. O rebento loiro está feliz, e eles perdidos no continente e nas suas humanas dúvidas, não nos deixam a nós espectadores qualquer dúvida sobre a nobreza da historia. Qual foi o momento? Aquela noite de natal, que nos aflige o coração com os que ali não estão. E não foi a namorada perdida numa reportagem da National Geografic à espera de uma chamada. O primeiro e único numero foi um +358... Sobre os números de telemóvel eu voltarei mais tarde. Para já, desta historia, fica o autocarro que os levou a Portugal, e que depois de dois continentes resultou num improvável amor que floresce Áfricano.

Toma lá para ti... imediatismo!

Barcelos

2010-07-16T16:51:00.003+02:00

*Outras lojas: O orgulho de ser um produto Português

Gargalhada

2010-07-14T17:28:00.009+02:00

Uma boa gargalhada é, porém, uma coisa tão valiosa e quase tão rara como um gesto caridoso. Portanto, quando um homem dá motivos para que os outros desfrutem uma boa piada a seu respeito, não só não se deve intimidar, como até deverá acompanhar a hilaridade geral. E aquele homem que sobressai pela sua comicidade será certamente um,a pessoa de mais valor do que os outros pensam.

H. Melville, Moby Dick

Podia ser menos alegre. Podia ser mais sério. Certamente que alguns, algumas... assim o teriam apreciado. Mais "respeitável", menos dado à tolice, à brincadeira, a fazer figuras ridículas e habituado a rir de si próprio. Confesso até que já tentei. Ficar-me pela faceta mais lunar, afundar numa gravidade de pensamento. Mas simplesmente não dura, porque não sou assim. Posso até enganar durante algum tempo os mais distraídos que não me conhecem melhor. É certo que felizmente não estou num estado palhaço constante. Possuo também algum cinismo intrínseco, gosto da ironia e por vezes escorrego no sarcasmo. Sou capaz da piada fácil e apreciar igualmente o humor retorcido e pouco óbvio. Acontece-me mesmo com alguma frequência ninguém se rir do meu humor, com honrosas excepções... as it take one to know one.

Assumo que possuir esta ligeireza de encarar a vida vem de quem teve muita sorte de nascer onde nasceu, com o que nasceu, criado por quem me criou. Mas não chega...

Reflicto sobre o porquê de se perder a alegria infantil. Sobre como é possível perder a capacidade de rir dos outros e de nós próprios. Que processo de desgaste emocional é este que nos vai petrificando com a idade e a vida...

Tenho a minha cota parte dramas... na medida em que já vi muitos outros claudicarem por menos. E no entanto... rio. E não rio para não chorar. Rio por gostar.

Se há uma coisa que eu gosto de dar... é uma boa gargalhada!

*ou seja, chega!

Wavin

2010-07-13T12:49:00.006+02:00

Ao contrário das grandes obras de criação que tem na sua génese uma inspiração própria, quando se tenta criar algo a pedido, o resultado usualmente não é muito feliz. Não foi assim desta vez. Esta canção criada de propósito para o Mundial tem a rara capacidade de inspirar todos os que la estavam e suspeito que muitos dos que por este mundo foram acompanhavam a competição. A universalidade do seu efeito era constatada em todos os momentos em que multidões de adeptos de todos os paises simplesmente se uniam a entoar o refrão... naqueles momentos, independentemente de cores e paixões, gerava-se espontanea alegria numa união indescritivel . Mais uma vez o departamento de marketing da Coca-Cola acerta em cheio!

Fica aqui então lembrado este hino...

...que para mim me vai ficar marcado na pele arrepiada, na voz rouca, na teimosia de aos saltos em cima de uma cadeira não abandonar Green Point Stadium e deixar que aquele momento perdurasse... só mais um pouco!

Oversized

2010-07-01T18:33:00.003+02:00

Muito pó nas prateleiras. E eu que sou alérgico a ácaros. Já aqui se falou sobre disponibilidades, as de tempo e as mentais... as últimas são sempre as mais complicadas. O que é curioso é que a vontade até existe. Concedo que inicialmente é possível que tenha tido alguma dificuldade em lidar com o "período de festas" que agora se estende oficialmente desde 1 de Abril ao final de Junho. [Ainda falta o 24 de Julho, que é tipo santo fora de época, que fecha definitivamente as rumarias] Mas a vontade sempre a tive. Assim fui acumulando bagagem e mais bagagem e simplesmente não encontrei forma de colocar tudo bem exposto e arrumado na cinta do carrossel. Este linguarejar técnico da industria aeronáutica demonstra bem o que andei a fazer nas passadas 2h+4h+8h+4+5horas...

Vai mesmo entrar tudo na loja como couber! A remodelação de prateleiras segue dentro de momentos...

Hop-off

2010-06-04T00:49:00.001+02:00

Não será propriamente voltar ao hop-off... mas de repente percebo que voltei a saltitar para fora daqui! Este fim-de-semana... Prado, Thyssen, visita à Sófia, calor debaixo de plátanos, compras, cañas e alguma Movida!

Cumpri 6 meses de resolução. A isto das resoluções de Ano Novo hei de voltar, mas por agora... vai ser bom! Olé!

Pré-Epoca

2010-06-03T12:48:00.004+02:00

Eram dois meses de liberdade. As Férias Grandes. Julho e Agosto. Os dois responsáveis por deformar o meu calendário mental - uma elipse feita pelos meses divididos em semanas, que tinha neste período uma forma desproporcionalmente alongada. Parecia-me que por estas alturas do ano o tempo nunca mais acabava... demorava mais a passar e mais preenchido do que nunca. Por oposição... de Setembro a Dezembro a elipse estreitava. Nunca dava conta do tempo passar até ao Natal. Mas sobre a geometria da minha elipse hei de voltar...

Era então em Setembro que acabavam as férias se preparava a nova época. Setembro era tempo de pré-época, sinónimo de que se vivia também uma ou duas semanas de pré-escola. Depois de dois meses repletos de ócio e desleixo o corpo esquecia para que tinha sido feito. Os anteriores 10 longos meses de treino pareciam uma vaga memoria nas formas adelgaçadas com que os membros e dorso chegavam ao final de Agosto. Sempre me surpreendeu a fraca memória muscular. Como era possível num corpo que parece memorizar todas as marcas que lhe deixamos, que nuns parcos 60 dias se tivesse esquecido do que andou a fazer antes?

Avivar a memória, preparar o corpo e a mente para o novo ano, era motivação especifica durante aquelas 3 semanas. Muito trabalho depois haveria de continuar a ser feito durante todo o ano, num constante esforço de repetição de exercícios técnicos, e esforços físicos. Tudo programado para, pela repetição e constante esforço, condicionar o corpo a um estado de superior performance. Eram também... as 3 semanas mais dolorosas da minha existência! Três a quatro vezes por semana éramos esforçados até ao limite físico. A entrega física era baseada na confiança de que a carga era programada pelo treinador e pensada para a nossa idade... mas é com dúvidas que hoje recordo essa devoção.... essa confiança.

Aprendi nessa altura que durante exercício intenso e continuo o corpo, depois de consumir a energia disponível, recorre às reservas musculares para continuar a sintetizar os nutrientes necessários, no processo é libertado ácido láctico que vai entorpecendo de forma dolorosa a massa muscular... se o exercício não é parado, a dado momento o ácido é tanto que os músculos simplesmente paralisam. Era assim que o treino acabava quando, paralisados em dor, os meus abdominais recusavam-se a mexer mais! O paradoxo de tudo isto, é que o corpo durante e depois do exercício liberta endorfinas para regular a percepção de dor, e proporcionar relaxe e prazer. Tal como um bom admirador de S&M, a cada final de treino eu caia exausto na minha cama com um sorriso estampado nos lábios. Eu sentia-me bem!

Intervalados por pequenos momentos de relativa curta duração, passaram-se já uns longos 15 anos desde que deixei de o fazer. De sentir isso. Se 2 meses podiam levar os músculos a esquecer... 15 anos representam um longo definhar num sonolento Alzheimer. Perdida a massa e a forma, resta apenas o prazer de ressentir acordar da dor muscular. Ontem ao final de um pífio tempo de exercício, lá começou o ácido a correr... mas desta feita eu estava ali precisamente para iniciar a minha pré-época... e de braçada em braçada aumentei o esforço e a minha lactose. Impagável o sorriso saído daquela piscina de músculos inchados e doridos.

Se algo mais faltasse... percebe-se aqui o pequeno masoquista que vive em mim!

Alfaiate

2010-05-18T11:10:00.003+02:00

Por muito que possa apreciar os benefícios da mecanização e reconhecer o salto qualitativo resultante da Industrialização... o produto que sai isolado das mãos de um artífice será sempre para mim valorizado. É verdade que não será perfeito como uma maquina, e por ventura será mais caro por não ser feito por mãos em série... mas existe o que possa ser considerado uma certa veleidade de snobismo, de possuir e envergar o trabalho de outrem feito só para nós. Falta acrescentar que naturalmente eu terei de fazer o meu trabalho para poder pagar o dele. Portanto... é com certeza um snobismo controlado pelo meu mérito, ou falta dele. Claro está que nem sempre é possível recorrer a esse artifice para nos produzir as roupas. Ou por falta de escolha, ou por falta de tempo... ou por falta de mérito (meu) para pagar o mérito (dele). Ainda assim estou certo que com algum tempo e pesquisa, certamente que se encontrarão boas opções no mercado.

Mas... um dia destes... vou-me dedicar a isso. Perceber se há oferta no mercado. Se há espaço para um bom alfaiate que ofereça a um preço razoável a opção de "feito à mão, feito à medida". Talvez até importar mão de obra qualificada que em Portugal falta. E depois acrescentar alguma inovação nos meios de comunicação; quiçá um interface modernaço na internet para depois se pedir os fatos pela medida (já guardada antes); boa oferta de poucos tecidos; escolher uns bons poucos modelos correctos, e elegantes, com um ou dois detalhes de classe diferenciadores; ter uma linha para os menos anafados que isto de modelos é só nas revistas; e sobretudo incutir vaidade. Vender vaidade parece-me sempre na moda. Vender vaidade e vender a personalização. Numa sociedade diluente, massificada e até socialista... a vaidade individual é o nicho. Suportar a diversidade humana. Depois com tempo explorar outras coisas... um modelo de sapato, e uma camisa. Tudo pouco, para que possa alegremente dar prejuízo por anos a fio... mas pleno de satisfação. Vou pensar nisso...

Até lá, pois com o pouco tempo disponível tenta-se recorrer ao que o prêt-à-porte nos pode oferecer de mais parecido. Por vezes arrisco o limite do que o meu mérito pode me oferecer para um quasi-manual, onde ainda fazem um ajuste a pessoa. Não gosto de plasticidades, e coisas forjadas. São peças lindas, feitas com qualidade e arte, e que posso vestir com gosto...

O que não precisavam era de vir com o raio daquele tresponto só para iludir a imaginação do cliente a dar laivos de personalização... e que depois me demorou trinta minutos a tirar e deixou vários furos no tecido!

Death

2010-05-17T12:14:00.004+02:00

Em inglês, pois é essa a língua do mundo virtual. Esse mundo que nos deu uma nova dimensão. Abrimos a janela virtual, ou devo dizer a window(s), e lançamos a nossa vida para um novo mundo, desta feita não de oceanos de água, mas de bits e bites que nos dão uma infinidade de novas costas para avistar. Tantas quantas as pessoas, e essas são aos biliões. Depois das pessoas há ainda as consciências colectivas, as comunidades e mesmo os sistemas que por vezes interagimos sem perceber que na realidade não estamos a comunicar com ninguém. Ou melhor... estamos sim, mas é um "alguém" feito de software que interage connosco, uma espécie de consciência individual ainda limitada no raciocínio. Não é necessário ser fã de ficção cientifica para perceber que, ao ritmo alucinante do progresso da computação, em breve estas entidades ganharão vida própria...

Esta descorporização das consciências abre caminho para uma transmutação da vida para o mundo etéreo da virtualidade. Mais uma vez... nada disto é novidade. Muitas foram as visões já adiantadas sobre a modernidade feita na virtualidade. Arrisco contudo que o foco usualmente é sobre a emergência das máquinas, ou dos softwares, esse "alguém" que não existe ainda mas que se anuncia que "vem aí". É com certeza mais fácil de conceptualizar do que a transmutação para a virtualidade... da vida humana. O problema da Alma, da Consciência, o Intelecto humano. Hoje não nos restringimos apenas a ser o que sentimos palpável nas mãos. Ao mesmo tempo que abrimos a window(s) para vermos esse novo mundo, levamos connosco para lá parte, ou até grande parte, do que é a nossa vida. Vivemos com toda a nossa informação registada on-line, mas vivemos também com os nossos blogs, com os nossos emails, as nossas redes sociais, os nossos amigos (virtuais e bem reais), tudo isso... os amigos, os pensamentos, as reflexões, as paixões, os hobbies e os amores estão hoje reflectidos, mas também a viver ali! A tal nova dimensão virtual da vida permite-nos transcender para alem dos limites do físico, somos também virtuais... na vida, e na morte!

Morremos virtualmente tantas vezes quantas quisermos. Com mais ou menos trabalho, podemos ressuscitar para uma nova vida, ou tentar continuar a anterior... mas e quando morremos na realidade? O que acontece à virtualidade?

O Facebook, na sua constante amabilidade de promoção altruísta da amizade pelo planeta, sugere-nos simpaticamente no seu quadro direito os amigos que ele pensa que nos faria bem ter na nossa "rede". Nas últimas semanas, ele insiste que eu me faça amigo de alguém que na verdade... já morreu! Todos os dias me pergunto se devo ser amigo de um morto.

A morbidez da sugestão não me impede de olhar com carinho ao memorial que existe naquela página. É possível que seja também uma homenagem... um cemitério virtual.

No Secúlo XXI... prepara-se a morte em toda a sua amplitude, o fim do corpo e o nosso fim virtual.

TimeOut

2010-05-05T11:46:00.008+02:00

É uma cidade pequena. É uma cidade fechada. É uma cidade cinzenta. É também a minha cidade. O que não quer dizer que não venha a ter outras. Existem sempre outras... Mas este será um daqueles casos que o primeiro amor ficará para toda a vida. Embora dado a sentimentalismos e nostalgias, não me vejo propriamente saudosista. Não me entrego às comiserações de suspirar pelos bons velhos tempos... mas sobre isto voltarei mais tarde.

Foi um verdadeiro flashback saudoso percorrer as 101 actividades propostas pela TimeOut Porto nº1 para fazer na Mui Nobre e Sempre Leal Invicta. Na verdade, entre esta centena de coisas estimulantes, relaxantes, interessantes ou simplesmente curiosas, estão algumas recentes inovações trendy, ou da moda, de gosto dúbio e que certamente não constarão de hipotética igual lista a ser lançada no nº100. Mas em todo o caso o meu Porto está ali. Não é só aquele, há muito mais que ali não está. Mas em cada passo, a cada proposta, eu reencontrei-me ali, naquele local num qualquer momento pretérito do tempo.

Não vou esconder o meu provincianismo ao regozijar com a criação da TimeOut Porto. Só posso entender que se foi criada é porque a cidade atingiu uma maturidade cultural que lhe permite alimentar mensalmente aquelas páginas. Passa agora a figurar ao lado de centenas de cidades de reconhecida valência cultural e que por isso justificam a criação de uma magazine, um guia, um compêndio de tudo aquilo que um punhado de iluminados do momento mais os apoios publicitários colocam a chancela de: relevante!

Por outro lado, e a julgar por algumas recentes inovações no mercado das publicações em Portugal (ver a fraca qualidade da Playboy Portugal) já compreendi que há iniciativas que se revelam ser menos pensadas e programadas do que inicialmente seria de esperar e o resultado é bastante desapontador. Por tudo isto, convém controlar as expectativas já que não sei quanto tempo vai durar e que conteúdos vai poder continuar a apresentar. Temo até que, dentro de um ano ou assim... o flare inicial se tenha desvanecido e simplesmente se coloque em stand-by o projecto.

Mas o meu provincianismos bacoco é mais profundo. Talvez inclusive se revista de um certo egoísmo conservador. Eu não gosto de ver as minhas memórias, a minha cidade, a minha vida... num guia! É uma violência olhar para as experiências que vivi e imaginar alguém com uma revista na mão entrar pela porta a dentro à espera de encontrar os tais cachorros que eu só descobri passados muitos anos que existiam numa porta pequena, algumas ruas ao lado da minha faculdade, ou saírem da discoteca de máquina na mão para fotografar aquele nascer-do-sol do miradouro às 0730 da manhã porque a revista diz que é fenomenal! Foram tudo pequenos segredos e surpresas que me levaram anos descobrir, com os quais cresci, alguns fruto do acaso, outros partilhados no falso segredo da amizade. É por eu possuir aquele conhecimento que as pessoas sabem também que aquela é a minha cidade.

Aquele guia... banaliza-me e mercantiliza-A. Alguém pegou num património cultural comum... e colocou-o ali à venda. Da próxima vez que alguém visitar a Invicta e me perguntar por dicas... posso simplesmente dizer: vai ver a revista!

Estou provavelmente a exagerar e a mentir. Na verdade... o que eu diria seria: bai ber a rebista! ...e isto, acho que nem a TimeOut consegue por alguém naturalmente a dizer!

Saldos

2010-05-04T13:26:00.004+02:00

Se as mulheres não existissem, todo o dinheiro do mundo deixaria de ter significado...

Aristóteles Onassis

*Ainda sobre o Dubai

Artificial

2010-05-01T10:14:00.006+02:00

ar.ti.fi.ci.al - comum de dois géneros

1. Feito por arte ou indústria;

2. Que não é natural;

3. Dissimulado; fingido; postiço;

Assim é o Dubai. Artificial. Mais pelos dois primeiros que do último. Não encontro muita dissimulação. Tudo que é copiado, é assumidamente assim. Talvez postiço seja o enquadramento islâmico, pelo desvirtuar da génese cultural arábica... resultado de uma intensa pressão demográfica externa trazida pela evolução civilizacional empurrada à força do dinheiro do petróleo. No entanto a artificialidade é total. Nada é natural. Não houve aqui uma evolução espontânea normal. Nem a pouca vegetação existente foi per si gerada. Tudo foi trazido de fora e feito sobre as areias vazias do deserto. Se esquecermos a oração que se faz soar nos corredores do shopping, e um ou outro constrangimento que resiste ainda do legado árabe, o Dubai é com certeza um dos locais mais multiculturais do planeta. 90% da população é estranha a este lugar, aqui reside sem lhe chamar casa. Vem de toda a parte do mundo, será por ventura o mais semelhante que possuimos neste momento a uma estação Lunar na Terra. Pelo menos aridez vazia é o que não falta à volta. Não é a artificialidade que me incomoda.

Depois existe a oferta. O consumo bate-se subrepticiamente pelo lugar de religião predominante. Mas se o consumo é associado a bens materiais, todos os que existem à face do planeta e em particular os mais luxuosos, por outro lado também é composto pela oferta cultural. Não é certamente Berlim, ou NYC, ou Londres, ou Paris, mas o que de melhor se faz musicalmente e de exposições passa de tempos a tempos por aqui. Não se sobrevive mentalmente... até aí vive-se com luxo.

A constatação mais marcante é a de que todos os que vieram, somados aos poucos que cá estavam, vieram sobretudo pelo dinheiro. O que move aqui as pessoas é a ganancia e ambição. Como uma versão moderna de uma cidade do ouro no oeste americano, desta feita sobre a capa da sofisticação da knowledge economy e dos serviços de topo. Todos passam por aqui para ganhar o seu quinhão. Outros vêm simplesmente na expectativa de encontrar naquele restaurante ou naquela reunião o furo das suas vidas. Passeio-me entre eles e ouço as suas conversas. Não lhes reconheço uma ambição ou ganancia desmesuradas. Se há algo que posso distinguir é a cosmopolitismo e a diversidade que enriquecem o ambiente. O problema é o resultado do somatório destas vontades, destas predisposições mentais... um individualismo hedonista que, como um estupefaciente incolor e inodoro, inquina as águas dessalinadas roubadas ao mar que sustentam esta babilónia e todos intoxica. Não há um fito comum à comunidade... todos apenas estão aqui para e por si, e desejam invariavelmente partir.

Uma terra de passagem, de crescimento, artificial, e de sustentabilidade precária. E no entanto... extremamente divertida!

Luanda

2010-04-23T01:20:00.002+02:00

Carta Aberta sobre Luanda, para memória futura.

Começo com um disclaimer. Eu não conheço Angola. Inclusive sinto-me pouco habilitado para afirmar que conheço muito bem Luanda por comparação a quem lá vive. Por motivos profissionais eu visito com alguma regularidade Luanda desde 2008 e é possível que 'tenha' de aí vir a viver.

Muito se fala sobre Angola. O que posso dizer é que na verdade, poucas foram as opiniões que eu ouvi e que depois de lá ir considerei equilibradas. Aquela terra é feita de fortes contrastes e isso provoca reacções intensas nas pessoas. Tudo fica no patamar amor ou ódio.

Alguns surgem como encadeados pelo sol, outros não descortinam nem uma pequena luz na escuridão imensa. Na verdade o sorriso das pessoas depende muito do que elas estão ali a fazer, de como vieram lá parar e em que condições vivem ali. Não quer isto dizer que quem tenha excelentes condições goste, ou o inverso, que quem vive em relativas más condições não goste. O que significa é que cada um encontra em Luanda um pouco o reflexo do que traz consigo e daquilo que pretende da vida.

À pergunta como se está em Angola, eu começo por responder com a análise tal como a fiz para mim. A minha visão é muito pragmática, a começar pelo o que é a vivencia quotidiana. Esta é uma terra difícil. Tudo é difícil. Desde os aspectos mais simples e práticos da vida, até à psique e a espiritualidade. Alias para mim aqui há duas palavras constantes… “difícil” e “paciência”.

Viver em Luanda sem uma lifenet bem montada é um pavor. Se não estiveres prevenido, Luanda agride-te displicentemente e com facilidade sucumbes ao seu pulsar. É assim que alguns não aguentam os três primeiros meses. O nível básico da pirâmide da Maslow, mesmo para os abastados, é aqui um desafio! Comer… dormir… abrigo…deslocar de A a B são tarefas complexas se não existir uma estrutura bem implementada e dinheiro. Mas mesmo tendo dinheiro, nada é garantido.

Se há uma coisa que viver fora me ensinou foi a importância preponderante que uma boa casa representa na nossa experiencia de vida. Onde quer que se viva, é necessário possuir uma boa casa, mas isto é particularmente importante se viver fora do nosso contexto. Por “boa” entende-se um espaço onde seja possível nos sentirmos bem, confortáveis e onde seja possível recuar e recolher para retemperar, reflectir, proteger. Aqui encontrar um espaço desses é difícil. Ultrapassada a questão dos preços astronómicos (uma renda de um apartamento com padrões europeus de qualidade no centro pode rondar cerca de 15k euros mês ou mais) e da fraca oferta existente, os trade-offs com que nos defrontamos são imensos. Ou é perto do centro e assim evitasse o transito infernal, e nesse caso será at best um apartamento bom mas pequeno, ou então uma casa velha, que vai ser remodelada, mas que a qualquer momento a sanita pode rebentar e inundar a casa com esgotos porque a canalização é velha e o esgoto da rua entupiu, ou então procurar uma vivenda fora da cidade com tudo novo e funcional, jardim e piscina, com padrões europeus e naturalmente mais barata que os apartamentos no centro… mas depois ter de passar 2 horas para fazer 10km até ao centro da cidade. Muitos são os que saem de casa as 0600h para não apanhar tanto transito! Em qualquer dos casos… terá sempre de existir um gerador eléctrico porque a electricidade falha! O serviço de água por vezes falha também. A qualidade de construção é fraca. O recheio ou se traz do pais de origem e esperasse meses para desalfandegar ou paga-se preços proibitivos, como US$200k para mobilar uma casa T3. E mais uma vez… a oferta não é muita. O mesmo se aplica a tudo que são bens de consumo. Há o que há, e mesmo o que há… nem sempre está disponível!. O certo é que se paga sempre preços absurdos.

O transito, que já é lendário, é um dos factores mais perturbadores. Quando se fala em trânsito a um europeu, ele reconhece o problema, sabe que é um fenómeno que afecta a vida das pessoas, mas está longe de compreender os reais impactos de uma cidade que vive num constante congestionamento. Estar 1 hora para atravessar a cidade é normal. Aqui se as coisas correm mesmo mal, é possível estar essa 1 hora, sem sair do mesmo sitio! Isto significa que o conceito de liberdade é fortemente amordaçado. Porque não existe liberdade para se movimentar. Estamos literalmente presos. As reuniões, raramente mais do que uma por meio dia porque não dá tempo, os encontros de amigos, as compras, nada nesta cidade é feito de forma espontânea. Tudo envolve planear e grande esforço para deslocar. Os carros são preferencialmente com mudanças automáticas, mesmo os mais pequenos, porque o esforço de estar a carregar na embraiagem é extenuante para o condutor. Portanto a liberdade de movimento, que é seguramente uma das mais importantes liberdades, aqui está constrangida. E mesmo quando realmente chega-se onde se quer…usualmente não há onde parar o carro! Ou seja, ou possuímos motorista que assim leva o carro e vai estacionar sabe lá deus onde, ou então… bom… não se vai! Falta acrescentar que, num pais onde o petróleo representa 50% do PIB, a gasolina é importada e as filas de abastecimento não poucas vezes atingem 1hora! Curiosamente é exactamente o mesmo na Nigéria. Há filas para abastecer ás 2300h... porque as pessoas tentam ir a essa hora porque demora menos!

Para complicar a questão, por algum motivo que até agora ninguém me conseguiu propriamente explicar, não há táxis em Luanda. Ou seja… ou se tem um carro, ou então… não se vai a lado nenhum! Isto é simplesmente assim. Não se sai. Fica-se em casa. Novamente preso. Enfim, não será tanto assim se formos minimamente aventureiros e estivermos na disposição de apanhar boleia ou pagar a simples condutores para nos levarem até onde queremos. No entanto, não é propriamente espectável sair com alguém para jantar no novo restaurante da cidade, e no final pedir boleia na berma da estrada… Desde o CAN, que foi agora em Janeiro, aparentemente já passaram a existir táxis oficiais, mas confesso que ainda não consegui apanhar ou mesmo ver algum!

A comida será um dos aspectos que ninguém se pode queixar em Luanda. Come-se bem em Angola. A gastronomia é interessante e cozinham bem. Claro está que… hoje num hotel paga-se US$72 por um bife e coca-cola! Esta ordem de preços é generalizada a todos os serviços. Um almoço numa lanchonete, um bonito termo brasileiro, mas que julgo ilustrativo do tipo de restaurante, custa em geral US$45. Claro que é possível comer num boteco qualquer, mas ai correm-se os riscos usuais… mesmo assim ainda há pouco tempo vários foram os que apanharam uma intoxicação alimentar numa recepção oficial de uma embaixada. Por ingredientes de qualidade, ou produtos normais internacionais, pagam-se preços inacreditáveis. Uma boa alface num supermercado mais caro e de qualidade pode custar US$20. Recordo-me que fiz contas quanto me ficaria ir jantar fora uma vez por semana em casal. Ao final de um mês seriam entre US$400-500. Portanto… até a comida pode significar um desafio.

De tudo isto se depreende que não tenho ilusões sobre esta terra. Falta dizer que… isto está muito melhor! Desde 2008… vi francos progressos. E se tudo o que atrás foi dito é verdadeiro, na realidade a cada visita que faço sinto que está sempre um pouco melhor.

Em resumo, estamos no primeiro patamar das necessidades, e… a situação, no mínimo, não é sedutora. Mas assumindo que entretanto sempre se conseguiu montar a uma lifenet, arranjar uma casa decente, carro próprio, ganhar o suficiente para não se estar propriamente limitado na vida quotidiana… o que se vai encontrar nos restantes patamares? O que oferece Luanda?

A partir deste ponto a experiencia de Luanda altera-se profundamente. Contudo, a vivência vai depender do tipo de vida que se opta e no fundo da personalidade e do que se procura. Angola é uma terra aberta, tem alma, tem vida… há uma atmosfera de esperança e por momentos devolvem o horizonte que na Europa parece perdido. O chamamento de África é real, e cativa quem o sente. Existe depois a ligação a Portugal que é efectiva. Prevalece uma proximidade muito grande com as gentes e com a terra. Existe um forte legado Português e é fácil cair na tentação de sentir que esta terra é também um pouco nossa. Isto pode ser bastante prejudicial, mas não me vou estender para já sobre esta parte. O clima, para pessoas que gostem de calor e suportem humidade, é bom… e viver sem ter nunca de usar uma camisola incute um espírito de liberdade e omnipresente bem estar. Apenas os mais vaidosos se vão queixar de não ter oportunidades para vestir roupas mais elaboradas!

E se roupa elaborada não é propriamente uma preocupação, pelo contrário, não ter uma oferta cultural mínima é estupidificante! De inicio não nos apercebemos, até achamos que não é de todo impossível viver sem isso. A cada saída do país compra-se as revistas que vão relembrar de tudo aquilo que deixamos para trás e senti-mo-nos “por dentro”. Depois com o passar do tempo começamos a perceber as exposições que não vimos, os concertos que não assistimos, as novidades e os trends que saíram e nem sentiste. Claro que África também altera a nossa percepção de prioridades. Certas coisas tendem a perder importância. Talvez de uma determinada forma re-ganha-se uma ligação mais primária à terra e à vida… mas convém que se mantenha a janela virtual da internet sempre aberta para pelo menos pedir à Amazon que envie as ultimas novidades literárias! Claro está que… correios aqui são outro pesadelo!

Existe mais um factor que me parece bastante importante referir. Aqui somos excepcionais. Mesmo considerando o número desmesurado de Portugueses que estão aqui a viver… aqui somos brancos, somos “mais”… e isso, ainda que se resista… é subtilmente intoxicante. Sei por experiencia própria. Viver em países onde te destacas confere-te um estatuto inato. Uma diferenciação que é transversal aos diversos aspectos da tua pessoa e omnipresente em todos os teus actos. Mesmo que se tente combater isto, o sistema, a cultura, as próprias pessoas, para bem e para mal, vão nos lembrar disso. Usualmente… é para bem, o que significa que aqui, ou noutros locais do género, nos senti-mo-nos especiais…

Mas seguindo em frente… e porque até agora não falei de como se vive realmente por aqui, vou ficcionar um pouco o que é viver em Luanda baseado em episódios e observações do meu quotidiano:

A Catarina vive no compound privado que o banco arranjou ao marido que é director delegado aqui em Luanda. Lá tem duas empregadas que ajudam com os miúdos e um jardim com piscina. Tudo é calmo e pacífico. Nada daqueles afazeres domésticos chatos que tiram metade das horas livres que assim são gastas por inteiro com a família. Com sorte tem até um emprego que lhe dá uma sensação de utilidade, mas na verdade é pela família que ela está aqui. A segurança dentro dos muros é garantida e mesmo nas deslocações pela zona sul de Luanda não há problemas. Ocasionalmente uma festa fora, mas em geral é o BBQ com os amigos a escolha de preferência. Os amigos esses, são sempre também do banco ou das petrolíferas, que têm os dois compounds ao lado. Dá-se muito bem também com um dos administradores de uma construtora conhecida Portuguesa. Na verdade aqui ela é elite, e convive com a nata dos gestores, empresários e demais expatriados. Muitos deles tem bonitas historias de vida e certamente que as conversas na sombra dos jacarandás serão sempre mais interessantes do que as que tinha em Portugal. Claro que não faz propriamente passeios com os filhos pela praia, ou consegue ir as compras com as amigas, ou tirar aquele curso de dança ou pintura que gostaria, e depois Portugal está realmente longe… as saudades são muitas. Incentivou um clube de leitura onde se reúne com outras mulheres semanalmente para debater um livro e assim tentar alimentar a cabeça. Por fim vive no pânico do marido a largar um dia destes por uma daquelas negras esbeltas, as quais ela tantas vezes apanha a olharem babadas para o seu marido, que constrangido tenta disfarçar para não a preocupar. Ele sabe como elas são agressivas, e de tudo faz para passar incólume e viver em paz. A vida aqui é também para ele seguramente menos stressante e bastante boa. Ela tem pena da pobreza que vê por todo o lado e que contrasta com a insular opulência do luxo onde vive. Fica de lágrimas nos olhos quando ve aqueles miúdos amorosos mas sujos e todos rotos que vão atrás do carro a brincar quando ela passa pelo meio dos bairros a caminho de casa. Ainda assim… esta é uma terra nova e cheia de potencial, e tanto ela como ele são bem capazes de ficar cá para sempre!

O Rodrigo vive num pequeno mas bom apartamento ao estilo europeu no centro da cidade. Chegar ao escritório, que é também no centro, demora apenas 30 minutos com o motorista. No entanto é raro sair com tempo para aproveitar alguma coisa. Trabalha muito e sai tarde, pois também não tem ninguém em casa para o receber. Está cá sozinho. Tem uma empregada que lhe trata da casa, e ocasionalmente faz as compras e cozinha. Não é casado, mas também não se iludiu com o apelo do ébano. Sabe bem os problemas que pode ter, e depois… na verdade a maioria das locais só se interessam por ele ser branco e “rico”. As poucas locais que ele conhece e que lhe podiam interessar, estão noutro nível estratosférico onde ele apenas ocasionalmente tem acesso. Veio para avançar na carreira e porque o dinheiro é aliciante. Tem a esperança que acabado o período de 3 anos aqui, possa mudar para algo novo, diferente melhor… e é também essa a esperança que os administradores lhe incutem. Aqui ele tem acesso directo a eles, eles percebem melhor o resultado do seu trabalho. O mercado é muito difícil e tudo está por fazer. Ao mesmo tempo é uma experiencia de trabalho interessante muito valiosa. Quando sair daqui… será um profissional maduro, não mais um jovem sem provas dadas. Alguns fins de tarde ainda consegue ir beber um copo com os amigos, mas é nos restaurantes de referência e nos clubs do costume que o dinheiro é gasto aos fds. Também costuma ir com um grupo de outros solteiros e alguns casados para umas praias engraçadas aos fds. Mas na verdade, não viaja muito porque o interior não é muito seguro e os hotéis são rascas. As férias e as licenças de recuperação são usualmente passadas em Portugal, onde mata saudades da família, amigos.. e deslumbra com a sua vida expatriada.

Tudo isto é bastante diferente do seu amigo Ricardo, o qual veio cá pela aventura. O tecto salarial da ONG não lhe permite ter o apartamento “europeu” igual ao do Rodrigo, e assim tem um pequeno mas razoavelmente arranjado apartamento também no centro de Luanda, o que lhe rende 30 minutos até ao escritório no carro velho que arranjou, que com sorte consegue estacionar perto. Apenas que o apartamento fica no 7 andar de um prédio dos anos 70 e o elevador raramente funciona. Isto é sobretudo aborrecido nas alturas que tem de levar as compras pelo prédio acima. Serve de exercício embora ele vá com regularidade ao ginásio para exercitar. Algumas vezes já se aventurou a fazer jogging à noite, mas esse é todo o exercício que lhe é permitido de forma espontânea, pois andar de bicicleta ou roller-blades como fazia nos EUA onde tirou o curso é completamente impossível. Foi também no ginásio onde conheceu o Rodrigo, que depois encontrou várias vezes nos sítios do costume, com as pessoas do costume. Acabou por ter sorte e conseguiu fugir do restrito e claustrofóbico circuito português e arranjou um eclético grupo de amigos expat estrangeiros com quem usualmente se encontra em festas privadas e faz fds de campismo e algum surf… mas há sempre que ter cuidado para tentar não ter um acidente sério, ou apanhar uma zona com minas… afinal os serviços médicos em Angola não são ainda de confiar para problemas “sérios”, que em ultimo caso obrigam a evacuar para a Africa do Sul. Claro que… se o acidente for naquela estrada congestionada que ele faz sempre à noite ao domingo quando se demora 2 hora par regressar a Luanda, não haverá ambulância e helicóptero que chegará a tempo. Aproveita os fds para viajar pelo interior do pais, ver o que ele tem para oferecer de natureza ainda pouco explorada. Não há propriamente muitos animais nos poucos parques naturais que estão a ser criados porque na guerra foram todos mortos para alimentar os exércitos beligerantes, mas há todo um mundo de bonitas paisagens para ver. Já foi também ver os gorilas no Congo e as maiores dunas do mundo na inesquecível Namíbia. A internet é a sua janela, embora as vezes falhe, e assim vai mantendo o contacto com o mundo. Também tem já um grupo de amigos Angolanos, todos eles jovens quadros ou trabalhadores das ONG e está contente com os projectos e o trabalho que desenvolve. Embora aqui as coisas nestas áreas acontecem muito devagar e pode gerar alguma frustração. As férias que tira são para ir ver outros amigos em partes diferentes do globo. Sente falta da vida cultural que tinha em NY, onde por acaso foi assaltado por 2 vezes, tantas como aqui em Luanda, mas sabe que para já não é muito importantes estes aspectos culturais. Assim como arranjar uma mulher. Sente que ainda é novo demais para isso e sabe que não quer sacrificar a liberdade de puder sair daqui para onde quiser... sem olhar para trás.

Bastante contrastante da Carla, que é engenheira e veio para aqui trabalhar para uma grande empresa de construção. Passa grande parte do tempo na obra, num clima duro feito de homens negros e chineses. Todos os dias quando regressa a casa, um apartamento num prédio velho que a empresa lhe recuperou e que por dentro até podia ser um T2 novo em Loures, senta-se no sofá e bebe uma ou duas cervejas. Reflecte bem o que está ali a fazer, e acaba sempre por decidir viver um dia de cada vez. Sabe que é um sacrifício que pode compensar na carreira, embora não tenha nada seguro que vai voltar para um posto melhor do que o que deixou. Tenta sempre ir aos restaurantes mais populares mas decentes onde as refeições só custam US$25 e assim vai acumulando um bom pé de meia. Já tem alguns amigos locais que lhe mostram uma outra vida de Luanda. Aprendeu a dançar kizomba, goza entre amigos as últimas músicas dos cantores locais, sabe cozinhar pratos angolanos e já apanhou malária quando esteve 3 meses numa obra no Huambo. As vezes durante a noite ainda acorda a pensar naquela vez em que por um acidente e estupidez do chefe de obra, os trabalhadores negros se revoltaram e começaram a espancar os “pulas”. Ela por sorte conseguiu fechar-se dentro de um contentor e fugir mais tarde. Não teve tanta sorte perto de casa, onde já foi assaltada duas vezes com uma faca e também já encontrou o carro roubado uma vez. Cresceu como mulher. Mas o relógio não para, e agora que o namorado de 1 ano que tinha aqui foi embora de regresso para Portugal e eles acabaram, ela só pensa no final da comissão e poder também finalmente voltar… adormece secretamente a sonhar na reconciliação e numa vida calma em Lisboa.

O Rui veio para Angola para abrir uma filial da empresa do pai. O negócio dos alumínios no norte de Portugal estava a estagnar com a crise na construção, e todos “sabem” que é em Angola que se faz dinheiro. Inicialmente as coisas não correram muito bem. O ambiente é hostil, ainda para mais para Portugueses que chegam cá iludidos com o el dourado. Cedo percebeu os custos de instalação exorbitantes de um negócio em Luanda. Mais à frente compreendeu os hidden costs das “gasoas” e restantes subornos que vão oleando a máquina comercial em Angola. Demorou até ele conseguir encontrar as pessoas chave na alfandega e no governo, que ele lentamente e com uma habilidade que nem ele sabia possuir, começou a subornar. Agora tudo corre a velocidade de cruzeiro e na verdade… é Angola que está a salvar o negócio da família. O Rui tem uma casa que recuperou no centro de Luanda. Tem também uma boa rede de amigos portugueses que, tal como ele, vieram cá para fazer fortuna. Usualmente os fds são passados em deboche incontáveis de álcool e mulheres. A mulher em Portugal desconfia que nem tudo são rosas, ou ouro… mas não quer vir viver para o meio da poluição e esterqueira que abunda por Luanda. Tem medo dos assaltos e prefere a segurança da pacata Guimarães…

Nenhuma destas pessoas existe. Contudo, alguns destes episódios são verdadeiros. Isto obviamente não é uma imagem completa. Existe muitas outras vidas que podia aqui colocar, mas que para o caso não me parecem muito importantes.

No fim disto tudo... sei qual pode ser a vida que podia ter em Luanda.

35

2010-04-01T22:35:00.003+02:00

Hoje é o teu dia.

Seguimos

2010-03-30T02:35:00.004+02:00

Passaram 24 horas. Um dia inteiro. Amanhã virá outro, e logo depois outro. A vida segue assim indiferente aos dramas humanos. A nós. Não se esquece, nunca esquecemos. A uns perdoa-se, a outros ignora-se. Dos nossos guardamos o calor no peito até que o momento chegue de a eles nos juntarmos. Aqui, ou além. Mas por agora seguimos. Seguimos sempre.

*Às avós

Primavera

2010-03-21T12:42:00.001+02:00

Deitei-me de bruços na terra

– cadáver com flores –

na esperança fria

de ouvir pulsar nas pedras

um coração talvez…

Mas em vão! Em vão!

Levanta-te, poeta,

e dá o coração ao mundo.

MELODIA, 1932, José Gomes Ferreira.

* No dia mundial da Poesia, o primeiro da Primavera.

Neve

2010-03-19T12:16:00.007+02:00

Passava a porta e contemplava o céu azul... mas era na memória de como ele contrastava com o branco das montanhas que eu me retinha. Vão já longos 5 anos que não volto as montanhas. Quanto tempo se pode fugir de uma paixão?

Esta foi toda a neve que este inverno reservou para mim. O grilo de ontem à noite, que como a primeira andorinha prenunciava o calor que hoje se abateu, dizia-me no seu cantar que já não será este ano que à neve irei voltar. Agora, só quando o planeta acabar de dar a volta ao Sol. E com ele, também eu terei de dar uma volta em mim para não mais deixar cair as minhas paixões.

Cigarro

2010-03-17T14:24:00.004+02:00

Não é o Tabaco. São os cigarros. Sempre me confundiu essa nomenclatura usada pelos fumadores para se referirem aos cigarros. Inicialmente seria apenas pelo contraste com a simplicidade cega do que me tinha sido endocrinado. O Cigarro era mau. O Tabaco seria uma planta que na verdade nunca tinha visto e que certamente serviria para uma miríade de coisas, outras coisas. Mais a frente compreendia melhor o Tabaco e a necessidade do mesmo. O prazer da intoxicação. A auto-sujeição à amarga efervescência. O efeito vasoconstritor. A elevação oferecida pelo desprendimento no tratamento negligente do material corpo. E também... a necessidade, ou puro vício.

Mas os cigarros poucas vezes são tudo isto. Por demais encontro pouca elevação e mais vezes degradação. O vício rapidamente domina e condiciona a vivência, que em todos os seus actos passa a ter em consideração esse estado incontornável de enfermidade, essa condição... a de fumador. Adicionado a isto, o imediatismo proporcionado pelo cigarro é uma vez mais um produto da modernidade. O Tabaco pronto a ser consumido. O rápido prazer que deixa de ser degustado e passa a ser consumido, um atrás do outro. Antes dos efeitos nefastos, a primeira vitima é o gosto, e o bom gosto.

Foi aqui que acabei por não fumar. Primeiro porque interiorizei que saudável e gostoso não era, depois porque não precisava disso para a minha rebeldia. Talvez aqui houvesse falta de acrescida e eventualmente necessária rebeldia. Mas sobre isto voltarei mais tarde...

Quando compreendi o Tabaco, já era tarde para a inconsequente sedução juvenil. Nessa altura os cigarros já não eram opção, e dediquei-me antes a experimentar outras variantes. Depois não houve nunca a fraqueza de num daqueles momentos em que por acaso do destino ou simples desvario se começou a fumar.

Tudo isto não faz de mim um fundamentalista. Há sempre uma boa dose de coisas que em quantidades comedidas podemos aguentar por convivência, conveniência e sobretudo por... Amor. O fumo do tabaco é apenas mais uma delas. Assumo ter mais dificuldades com a necessidade de alguém ausentar-se para fumar um cigarro na varanda. Talvez esse seja um daqueles momentos em que o fumador tira para si. Até aqui tudo de acordo. No entanto já não fará tanto sentido abarcar um relacionamento em que ambos fazem reflexões pessoais de hora a hora. E depois há a pele desnecessariamente envelhecida, os dentes amarelecidos, as roupas empestadas ao odor, e sobretudo... o hálito, o sabor de uma boca indiferenciadamente tabágica.

Dito isto, e tudo ponderado continua a existir sempre algo num cigarro bem fumado.

Monkey

2010-03-17T02:01:00.004+02:00

*Macacos da Neve, banhando-se nas quentes águas vulcânicas do Jigokudani natural park. Se dúvidas houvesse, fica claro de onde provim...

Did

2010-03-12T16:02:00.002+02:00

* daquelas coisas que dá vontade já de largar tudo o que estou a fazer e adequar-me para o que aí vem!

Túnel

2010-03-05T16:59:00.005+02:00

Congratulo-me com a auto-disciplina que vou impondo. O peso das obrigações leva-me a concentrar no objectivo à frente, a afastar o que é acessório. Nomeadamente escrever, e em particular escrever aqui. Não quer dizer que a atenção não resvale ocasionalmente para maiores futilidades. Simplesmente não consigo sentir a liberdade de alocar de forma concreca recursos valiosos ao que não está à frente.

Mas não me posso refugir nesta nobre figura. Existe aqui todo um problema conceptual de Disponibilidade. A isto voltarei... assim que sair do túnel.

Plágio

2010-02-22T18:25:00.005+02:00

*Devia ter vendido os direitos disto, isto, mais isto e disto. Alguém se antecipou...

** Ah... tenho seriamente de ver essa coisa do elite program sex-appeal!

Flamingo

2010-02-16T17:22:00.003+02:00

*Joie de vivre

Tigre

2010-02-14T18:57:00.003+02:00

As madeiras brasileiras tinham um aroma muito intenso. Na altura desconhecia a sua origem noutro continente, mas aprendi que pau santo, ébano, pau rosa e outras que tais, eram sinónimos de longevidade e apreço. Desse cheiro nunca me vou esquecer. Como também me lembro sempre de como reflectiam a luz e contrastavam com o soalho de carvalho, esse sim que rangia corrompido pela idade e ressoava nas batidas das minhas sandálias de couro em corridas circulares pelos longos corredores da casa. No entanto, os móveis eram sobretudo para mim trampolins do meu peso ligeiro ao tentar alcançar as prateleiras poeirentas até então invictas de mãos intrusas. No meio do pó repousavam os brinquedos de balsa, feitos 30 anos antes, pelas hábeis mãos de outra criança. Eram os barcos dela que navegavam o atlântico e que com os seus canhões afundaram o Bismark uma centena de vezes. Eram os aviões que pela sua mão várias vezes eludiram nos ares a Luftwaffe e salvaram in extremis os seus companheiros de asas. Eram o prolongamento da imaginação de quem vivia na sombra do fim de uma guerra nunca vista, fonte de horror desumano, mas que iluminava e encantava a imaginação fértil de um jovem perdido na ruralidade minhota. Assim que a exaustão física atingia o seu cumulo, os brinquedos voltavam às prateleiras, e eu submergia nas historias fantasiosas que saiam das Reader's Digest directamente para as previsões do futuro. Naquelas revistas amarelecidas guardadas religiosamente nas gavetas empenadas (nem todas feitas da mesma madeira exterior...) ditava-se um futuro feito de Zeppelins porta-aviões, e soldados voadores, cidades perfeitas de automação e sociedades de abundância, paz e iluminismo.

Esse futuro nunca chegou a vir, com especial pena pela parte dos zeppelins porta-aviões. Mas veio um mundo em paz feita de tensões entre bons e maus, os do ocidente e os de leste, entre a democracia e as ditaduras totalitárias, entre os livres e os comunistas que ocasionalmente comeriam criancinhas como eu ao pequeno almoço. O oriente, era algo que ficava para lá das fronteiras. Um mundo distante que desde Nagazaki e o paralelo 38 tinha ficado parado, arrefecido na minha história bélica. Cresci assim num universo ocidente-centrico, pacifico, já sem vietnams e descolonizações, confortavelmente habitando um mundo de liberdades conquistadas no sangue do passado e depois garantidas pelo Tio Sam. À medida que os anos passaram e a consciência critica fortaleceu, o mundo acinzentou em degradês de muitas faces. Afinal os maus dizem-se bons agora, e os velhos bons esqueceram-se do que eram e por vezes foram, são, bem maus.

Hoje começa mais um ano chinês. É o ano do Tigre. Um bom motivo para se celebrar com uma carinhosa oferenda aos entes queridos. No momento em que recebo um presente penso no outro quinto da população mundial que está em festa. Interrogo sobre o sentido daqueles festejos. Se eles ainda se guiam pelo o seu calendário, ou se o novo ano já nada mais é do que uma data no calendário gregoriano. Um momento de folclore tradicional, como a Páscoa para os cristãos. Os muçulmanos, mais fracos em numero e cultura, cederam e foram já tomados. O seu arcaico e errante calendário foi já arrematado para a dimensão do folclore. Mas se utilizar o mesmo critério, do numero e da força, questiono-me se daqui a trinta anos a minha criança estará hoje a receber um presente na escola, e trouxer para casa um livro sobre o sucesso do modelo revolucionário chinês...

Não sei obviamente o que o futuro nos reserva. Dizem que os de Tigre são audazes, aventureiros e charmosos. Gostam de assumir riscos e agir antes de pensar nas consequências. Tudo portanto que é necessário para que este seja um bom ano! Eu pela minha parte... continuo a querer ver zepplins porta-qualquer-coisa a ocupar os céus.

Perene

2010-02-12T01:25:00.004+02:00

Venho das regiões temperadas, onde o inverno é feito de caducidades, coisas que se deixam cair e murchar. Tempos agrestes de limpeza feita ao gosto dos vendavais e de enxurradas de águas cinzentas em terra escura. O recolhimento para o recato quente. O preparo cuidado e ponderado de uma nova primavera.

E por isso estranho este frio. O branco caiado fica vazio sem o calor do verão. Como um quadro que desbotou queimado pelo sol. O vento cortante sacode os arbustos e as árvores de folha perene. O ar enche-se de ruídos estranhos das madeiras turquesa de portadas e varandins que rangem e batem umas nas outras. As ruas de lajes gastas guardam a história como as folhas que nunca caem.

Aqui nunca se renasce. Finge-se. Não se protegem da chuva, mesmo que caia um diluvio. Espera-se que o frio passe e as nuvens sequem. Não é verão, mas também não é coisa alguma.

Hiberno, e comigo as sementes que esperam pela primavera.

Transferências

2010-02-04T22:48:00.003+02:00

Pequeno interlúdio no meu trabalho, para atestar aqui que estou a retirar o pouco dinheiro que ainda tinha em instituições bancárias Portuguesas. O país está a afundar, e isto não vai ficar bonito. Não são os ratos os primeiros a saltar, pois isto já nem é um barco, é uma jangada lentamente a afundar.

Volto então ao trabalho, que ao menos não paga imposto!

Gasóleo

2010-02-03T19:01:00.004+02:00

Inusitado. Em boa verdade tudo não demorou mais de meia hora. Mas esta foi a primeira vez que o meu carro foi locomovido à força de braços dos serviços secretos de um país. O meu dossier engorda de dia para dia!

Ah... como eu pagaria para o poder ler quando sair daqui. Aposto que deve ser melhor que o meu blog!

Procrastinar

2010-02-03T19:00:00.001+02:00

(latim procrastino, -are)

v. tr.

1. Diferir de dia em dia ou deixar para depois. = adiar, postergar, protrair ≠ antecipar

v. intr.

2. Usar de delongas. = delongar, demorar, postergar ≠ abreviar, acelerar, despachar-se

Malas

2010-02-03T13:13:00.001+02:00

Referia-me aos corpos - disse eu - talvez sejam uma espécie de malas, transportamo-nos a nós próprios.
António Tabucchi, in Nocturno Indiano

Veloz

2010-02-01T18:18:00.006+02:00

Não sei se é da natureza humana, mas definitivamente podemos saber bem o que queremos, o que precisamos e conseguir tudo isso. E depois, há sempre aquele momento que nos apetece, só mesmo para uma voltinha... variar!

Gosto de 4x4, do espaço, da versatilidade, da segurança, da robustez, mas... ando com uma inexplicável (em mim) vontade de conduzir um carro veloz! Negociar um daqueles caminhos de montanha sinuosos, ver a curva com rail a aproximar que obriga à travagem forte que só o cinto nos amarra ao banco, apontar a trajectória e sentir os pesos a mudar de eixo enquanto dos pneus chega até as mãos o tacto da borracha que começa a ceder. O impulso da aceleração ainda no meio da curva empurra o corpo e o barulho do vento a entrar pela capota aberta torna-se novamente ensurdecedor com o aumentar da velocidade...

hmmm... sinto falta disto!

Orçamento

2010-01-27T15:24:00.003+02:00

Apresentado o Orçamento Geral do Estado Português para 2010 pela mão do partido do governo - Partido Socialista - depois de uma pequena farsa de debate com os dois partidos, cujos os deputados se sentam à sua direita no parlamento. Um OE que não ataca nenhum dos problemas do País. Não há reformas convincentes em nenhuma área crucial e no mínimo o que se perspectiva para o futuro é uma continuação da degradação do ambiente económico e social em Portugal. Mais desemprego, menos liberdade, mais desigualdade, menos justiça. Um contexto de crise em que o espaço para a iniciativa privada é cada vez mais diminuto. Abrir uma empresa é uma hercúlea empreitada, que mais provavelmente sucumbe ao peso do estado e a oclusão da economia, do que conseguirá criar emprego e valor. Prestar os nossos serviços por conta de outrem (um termo muito bonito sobre o qual depois voltarei) é estar no jugo das multinacionais que a qualquer momento podem desistir do país.

O porquê de referir tudo isto? Apenas para me assegurar por escrito que tão cedo não regresso. Que perspectivas encontra alguém que queira regressar?

Se o PS soubesse deste desenvolvimento... estou certo que tudo seria diferente!

Ciclope

2010-01-23T23:35:00.005+02:00

* Hoje, olho a vida de forma enviesada!

Teleboutique

2010-01-18T19:48:00.005+02:00

*Hoje a Loja começa a dar espaço publicitário a outras lojas deste mundo...

18:01

2009-12-31T20:01:00.002+02:00

*Fim de Ciclo... em Marrakesh

Laços

2009-12-29T15:38:00.002+02:00

Os laços entre nós e outra pessoa existem apenas na nossa mente. A memória, à medida que se vai tornando mais ténue, solta-os e, não obstante a ilusão pela qual queremos ser ludibriados e com a qual, por amor, amizade, delicadeza, deferência e dever ludibriamos os outros, nós existimos sozinhos. O homem é a criatura que não consegue escapar de si própria, que conhece outras pessoas apenas em si mesmo e que mente quando afirma o contrário.

Marcel Proust

Natais

2009-12-27T00:34:00.002+02:00

Mulheres atarefadas

Tratam do bacalhau,

Do peru, das rabanadas.

- Não esqueças o colorau,

O azeite e o bolo-rei!

- Está bem, eu sei!

- E as garrafas de vinho?

- Já vão a caminho!

- Oh mãe, estou pr'a ver

Que prendas vou ter.

Que prendas terei?

- Não sei, não sei...

Num qualquer lado,

Esquecido, abandonado,

O Deus-Menino

Murmura baixinho:

- Então e Eu,

Toda a gente Me esqueceu?

Senta-se a família

À volta da mesa.

Não há sinal da cruz,

Nem oração ou reza.

Tilintam copos e talheres.

Crianças, homens e mulheres

Em eufórico ambiente.

Lá fora tão frio,

Cá dentro tão quente!

Algures esquecido,

Ouve-se Jesus dorido:

- Então e Eu,

Toda a gente Me esqueceu?

Rasgam-se embrulhos,

Admiram-se as prendas,

Aumentam os barulhos

Com mais oferendas.

Amontoam-se sacos e papeis

Sem regras nem leis.

E Cristo Menino

A fazer beicinho:

- Então e Eu,

Toda a gente Me esqueceu?

O sono está a chegar.

Tantos restos por mesa e chão!

Cada um vai transportar

Bem-estar no coração.

A noite vai terminar

E o Menino, quase a chorar:

- Então e Eu,

Toda a gente Me esqueceu?

Foi a festa do Meu Natal

E, do princípio ao fim,

Quem se lembrou de Mim?

Não tive tecto nem afecto!

Em tudo, tudo, eu medito

E pergunto no fechar da luz:

- Foi este o Natal de Jesus?!

João Coelho dos Santos - O mais belo poema de Natal

Férias

2009-12-19T14:12:00.003+02:00

Finalmente. Conversa, comida, bebida, carinho, amizade, calor... e muito frio! As caras de sempre com a sabedoria de mais umas rugas. As crianças que já correm, as barrigas que crescem. As velhas ruas com os caminhos sabidos de cor. Um Porto velho de sabor rico e complexo em garrafa opaca... para ser degustado no palato com serenidade.

Presépio

2009-12-15T13:35:00.002+02:00

Cristão... de Cristo. Aquele a que se festeja o nascimento. E por isso Natal. Sou Cristão porque acredito na génese da mensagem que este homem bem terreno há dois mil anos atrás teve a coragem e a oportunidade de passar. São para mim valores basilares que servem de referência no meu dia a dia e pelos quais me tento guiar. Não é um caminho fácil, mas é por isso mesmo que vivemos na Terra e não no céu, seja lá o que e onde isso for. Não é tão pouco o caminho da Igreja Romana Católica Apostólica. É o meu caminho, iluminado pela luz de valores tão essenciais que se confundem com um direito natural... emanado da Natureza que não se finda neste planeta. A mensagem de Cristo baseada no amor, à vida, ao próximo, a nós próprios e ao mundo criado é tão forte que se propaga à dois milénios.

Viver fora de um meio cristão fez-me recentrar a minha espiritualidade. Cada dia que passa lança um pouco mais de luz sobre a matriz de onde venho. Existem tantos mundos como pessoas, e tenho certamente algo a aprender com muitos deles. E não desvirtuando tudo o que vou crescer, aprender e vivenciar, eu sei de que mundo venho... sei do que sou feito. E eu sou Cristão.

E amor é o que salta evidente desta imagem. Se tudo mais não importasse, valeria sempre festejar o amor da família. A célula unitária da sociedade, os progenitores unidos no amor um do outro e ao filho que vão criar. Esta é a época da família por causa deles os três. Esta é uma qualquer família perdida num local escondido de uma cidadezinha periférica. Sem luxo, sem condições, isolada... agraciada com as maiores bênçãos simplesmente pelo que vive nela... o Amor.

Carry

2009-12-13T14:13:00.003+02:00

- You should be careful when you go to the Desert... you will only find in a desert, whatever you carry there with you...

Lista*

2009-12-10T10:00:00.010+02:00

Ora então aqui vão entrando, não por ordem de prioridades, os itens da minha Lista de Natal, que agora passaram para aniversário. (ou qualquer outra altura que seja propícia para receber presentes!).

Coisas mais ou menos supérfluas que eu gostaria de arrecadar:

- Porque não encontro tempo para pesquisar, procurar e filtrar. Sobretudo porque preciso... disto

- O meu gosto pelo Modernismo e em particular a sua expressão em Portugal, da-me algum interesse neste

- Conjuntos de toalhas que conjuguem com o meu novo serviço

- No entanto continuo a precisar um serviço de chá giro, coisa mais do dia a dia... aceitam-se sugestões!

- Estou a precisar de ampliar o meu sistema... e agora ando considerar claramente estas!

- Algo bastante urgente, algum tipo de organizador de cartões de visita! (simples caixa serve!)

- Para amenizar os efeitos africanos sobre o rico produto de Baco

- Este não vai ser para o Natal, mas é um desejo antigo... logo entra aqui

Mundial

2009-12-07T12:10:00.005+02:00

Mais um dos meus detalhes de deslumbradozinho: o meu gosto por grandes eventos. Os Jogos Olimpicos, os campeonatos de futebol, as grandes exposições... são eventos que marcam tempos de excepção. Alturas em que se fazem dispendiosos e exagerados investimentos, onde os deficits estatais produzem estruturas e actividades extraordinárias que depois alimentam a alegria do povo. São versões modernas do Coliseu providenciando o espectáculo que entretém o povo e o faz esquecer momentaneamente da sua vidinha.

E portanto é apenas nos momentos em que fico deslumbradozinho que tudo esqueço e pouco disfarçadamente alinho pela falange dos que aplaudem a vontade de superar, de criar o imaginado, de se entregar à euforia da festa... a viver tempos de excepção. Talvez a razão desta tentação esteja precisamente nesta ultima parte: viver o que raramente se vive. Ainda que artificialmente criado, a verdade é que estas alturas são genuinamente diferentes. Tudo promovido por custos que se pretendem faraónicos... já que sem eles, os faraós, não teríamos as pirâmides!

Não posso esquecer os tempos do Euro 2004 no Porto. Na altura fui um credível céptico que acabou rendido à contagiante alegria e verdadeira festa que todos os dias enchia a cidade de um colorido nunca visto. Naquela altura pouco interessa os deficits e os desvios... vive-se algo diferente, inédito, e irreplicável. O mesmo se viveu com a Expo 98. E certamente o mesmo se viverá no Mundial 2010.

Por desvios da vida, parece-me que os astros se alinham a proporcionar-me finalmente a oportunidade de assistir a um Mundial de Futebol. Não vou naturalmente pelo futebol... vou porque sei que serão momentos inesquecíveis. Algo que vou poder guardar e contar.

Mas naturalmente, eu vou ao Mundial 2010 na África do Sul..... se tiver bilhetes!

Portanto fica aqui o repto, bilhetes... precisam-se!

Paroquial

2009-12-05T00:54:00.006+02:00

O Cristianismo ensinou aos homens que o amor vale mais do que a inteligência.*

E de uma forma simples explica-se o problema fundamental da igreja. E no entanto...é também assim que compreendo meu profundo cristianismo.

*de Jacques Maritain, pela mão virtual do meu pároco modernista.

Vikings

2009-11-27T16:34:00.008+02:00

Para um Latino (que podia ser romano)... eles são desconcertantes. Quanto maior o convívio... mais acho que os Gauleses estavam errados. Os malucos não são os Romanos... os malucos são eles!

*aquela cara de medo do loirito... é mesmo só pela miúda com a espada!

Saudosismos

2009-11-25T23:52:00.006+02:00

Sim... já sei que não é bem e que me fica mal. Mas hoje não quero saber do bem e do mal e ainda menos do politicamente correcto. Sou Saudosista, de muitas coisas na (minha) vida... Hoje no meio de um pequeno acometimento, só consegui dizer...

Angola é nossa!

Leijonainen

2009-11-23T22:08:00.001+02:00

Gripe

2009-11-22T21:17:00.001+02:00

Pessoas conscientes e bem formadas são propensas ao uso de riscos calculados. Já aqui falei dos riscos calculados e como eles são perigosamente enganadores.

Esta história toda da gripe A é um embuste. Não encontro outra palavra e repito... Embuste! Não há outra forma de explicar o empolamento de tudo isto que não seja por motivações politicas e económicas. Não vou perder muito tempo com a argumentação deste meu ponto de vista... simplesmente é assim. E tanto é assim que aos poucos por todo este mundo as pessoas vão sendo infectadas, ficam doentes, têm febres altas, (nem sempre) tomam o anti-vírico da moda e... milagre... ficam sãs novamente!

É o que acontece no fundo com todas as gripes, que já agora provocam mais vitimas mortais por ano do que a H1N1. Claro que há grupos de risco e claro que precauções devem ser tomadas... da mesma maneira que não ando a lamber copos de desconhecidos ou a limpar-me a lenços de constipados!

No entanto, toda esta racionalidade, toda a boa formação e lucidez informada que gosto de apregoar... conduz a alguns riscos calculados. É sempre bom ver se somos realmente aquilo que dizemos, ou se somos apenas feitos de palavras que o vento leva.

Seria uma questão de tempo... porque no fundo é inevitável que, se pelo menos não for infectado, alguém muito próximo será! E é assim que alguém muito próximo comunica assustado que está... gripado! De repente, todo o meu cinismo desvanecesse na preocupação sincera por quem gosto. O primeiro instinto é accionar tudo o que for preciso para uma missão de salvamento aos confins do mundo. Claro que, no fundo... é apenas uma gripe, certo?

É aqui que somos forçados a olhar no espelho. Se acreditamos realmente no que dizemos, então controlamos a ansiedade, socorremos-nos da racionalidade e procuramos a calma das nossas certezas. É o tal risco calculado de eventualmente a realidade não ser exactamente como consideramos ou que afinal aquela percentagem reduzida de mortalidade do vírus, aplica-se apenas... aos outros!

O caso adensa ainda mais quando a perspectiva é de que estejamos também infectados. Fazer contas a períodos de incubação, procurar o "antidoto" para o vírus algo desconhecido que suspeitamos poder ter... é um bom teste ao cinismo pragmático de auto-proclamadas mentes iluminadas.

No final, o infectado fica são, e parece que o vírus não passou as minhas muralhas... ainda! Porque é bom manter uma certa dose de elucidado cinismo...

Colinas

2009-11-20T00:31:00.005+02:00

O numero da criação divina repete-se pelas colinas de cidades inesquecíveis...

Roma, Istambul, Barcelona e... Lisboa.

Trocadero

2009-11-14T12:38:00.002+02:00

O gás incandescente faz descer um calor estranho que protege do frio que circunda. A artificialidade deste conforto contrasta com a pureza do momento. À medida que os corpos vão aquecendo, as mentes relaxam numa desprotegida confiança, a artificialidade esbate-se... e lentamente vai sendo encontrado um sentido naqueles momentos perdidos no frio.

De origem russa Bystro significa rápido. Paradoxal, o relógio abranda e um calmo silêncio apodera-se do momento. À frente passam caras afáveis, preocupadas, sorridentes, tristes, concentradas, perdidas. Ao lado são as noticias da semana, as cusquices do dia partilhadas pelas amigas sobre a refeição rápida. É a sobremesa divida à metade pelos namorados devotados a tudo comungar na cidade do amor, onde dúvidas se dissipam e onde o Sim é mais verdadeiro. São todos pequenos grandes mundos a desfilar diante de um Bistrô . Há todo um mundo a pulsar, há todo um mundo para ver... haverá sempre um lugar, um momento quente, confortável, só nosso, para viajar... sem pressa.

Noitadas

2009-11-05T01:35:00.002+02:00

Ao passar na Rue do Ghana, olhe para cima do lado direito... no 4 andar vai ver a luz acesa.

Foi assim no ano passado, e assim está a ser de novo. Complicado fugir aos círculos da vida...

Mas o mais complicado mesmo... é não ter o raio de uma máquina de café por perto!

*como dá para ver, a loja continua a banhos...

Cebola

2009-10-29T16:25:00.003+02:00

O cheiro a cebola nas mãos que carregamos no dia seguinte, parece-se por vezes como o perfume de outra mulher carregado na nossa camisa...

Todos o cheiram e sentem a traição de não terem comido aquele brilhante arroz de marisco!

Sapatos

2009-10-28T00:40:00.006+02:00

...negros, gastos, vincados. Cada marca neles foi um passo mal dado, um atropelo de um tacão, um enlace demasiado rápido que uma ponta solta arranhou. São uns ineptos com o seu tacão inverosímil de formato em cunha ao melhor estilo Noir da década de 50... não me perdoam o menor erro de hesitação no apoio. A sola vidrada não se adequa a qualquer pavimento e o couro amolecido há muito que já não abraça o pé com a mesma firmeza.

Praticamente dois anos sem sentirem o calor dentro deles. Frios esmorecidos quedavam-se pela prateleira onde apenas se ouvia o eco de tangos passados chorado dentro deles.

E no entanto... hoje ali estavam eles, velhos veteranos prontos a enxovalhar qualquer gaiato, ostentavam orgulhosos as suas marcas dissipando as dúvidas de que ali... ali dançava-se o Tango!

Voltar à milonga foi dificil... mas a isto volto depois. O que fica desta noite é que... hoje, naquele salão perdido na noite africana, os meus velhos sapatos... por momentos voltaram a ser Reis!

Crentes

2009-10-27T02:24:00.011+02:00

Felizes os convidados para a ceia do senhor... e assim felizes efectivamente são.

Não faço disto conhecimento empírico ou teórico... é apenas pura percepção individual. A verdade é que fico sempre tomado de espanto pela bonomia e felicidade intrínseca que encontro em alguns jovens crentes. Respeito muito a fé, seja ela no que for... acredito que quem não tiver fé, não tem alma... mas a felicidade que encontro naqueles jovens que acreditam piamente na sua fé católica sugere-me que esta lhes proporciona uma ligação directa e simples à vida, isolando-os de todas as sombras que tolhem a humanidade. A forma como encontram satisfação nas pequenas coisas, nas mais imberbes e inacreditavelmente básicas coisas da vida... nunca deixa de me surpreender.

Claro está que tudo isto apenas se fixa no básico. Quando o mundo se complica... é toda uma outra historia.

Eu vivo confortavelmente no mundo complicado. Não lhes invejo aquela fé. Mas não deixa de me fascinar... e considero sinceramente que tenho sempre alguma coisa a aprender ali. Naquele sentir muito verdadeiro e puro.

Felizes assim o são, e feliz assim o sou.

Platinum

2009-10-23T11:42:00.008+02:00

Seis meses a viver no ar oferecem-me hoje forçado ingresso no clube mais elitista dos ermitas dos céus. Eles deambulam entre os comuns mortais quase imperceptíveis. São os primeiros a sair, e por norma os últimos a entrar. São a razão de existir daquela porta, aquele corredor privado de acesso, aquele balcão ao lado que aparenta estar sempre inutilmente vazio com uma cara bonita à espera de alguém que há de chegar mas que quase nunca vemos. Quando surgem trazem na face a expressão do confortável aborrecimento de quem possui a propriedade daqueles espaços de transito sempre estranhos e desconhecidos a todos os comuns, os quais eles entediadamente toleram a existência. Passam rápidos como vultos familiares dos cantos da casa, denunciados apenas pelos lestos movimentos que exibem em cada passo do extenuante percurso aeroportuário, e pelos pequenos tags que trazem apensos às mochilas e pastas: silver, gold... paltinum. São estes os free-pass para a entrada no seu habitat natural... o sobre-mundo dos Business Lounges.

São cada vez mais, ocultados por insuspeitas escadas ou discretas portas opacas, os Lounges são o novo trend da sofisticação. Ocupam na religião destes ermitas o lugar de templos de refugio e meditação. São espaços replectos de futuristico design, lugares virtualmente out-of-this-world, recriações de uma realidade paralela, feita para isolar do mundo real. Espalhados pelo globo, qual seita de pequenas igrejas e grandes catedrais, garantem aos ermitas um local seguro onde sabem que vão encontrar resposta a todas as necessidades dos itinerantes. Oferecem pequenos apontamentos gastronómicos, a diversidade esperada de bebidas até ao sublime champagne, o fundamental acesso à Rede, e se for uma grande catedral... duches, chaise longues, meeting rooms, massagens... tudo providenciado free of charge por séquito de serventes disponíveis para realizar até a mais mundana tarefa do simples check-in. Isolados e espalhados pelo lounge, os ermitas meditam, comunicam, trabalham, descansam... É uma vida feita de jet-lag, heavy-duty luggage, ultra-portable computing, wrinkle-free clothing, sub-100ml liquids, free-shop shopping, extended battery life, video-chating, worlwide coverage... e omnipresente solidão.

Sou um descrente fiel desta Igreja sem deus, mas necessariamente um seu seguidor. O contador acaba de ultrapassar 120,000 milhas vividas na maior das turbulências... Em retrospectiva, estar perdido no ar foi seguramente preferivel a estar na terra a definhar.

Religião que se prese, propõe sempre a miragem da salvação. Por sorte esta é uma religião retorcida... que paga na terra os pecados no céu! Ao receber a imposição da Ordem de Platina pela minha sobrevivência... reflito que é chegado finalmente o tempo de começar a preparar um retiro de descanso desta guerra. E claro... sempre Flying Blue!

* hmmm... parece-me que a escolha está feita!

30

2009-10-21T11:15:00.005+02:00

- Viva! Como estás? (com aquela familiaridade de quem me viu ontem...)

- Bem... cada vez melhor!

- Sabes, fez há 15 dias... 30 anos que nos conhecemos todos...

E assim, pelo fresco da manhã, com duas frases apenas fazem-me sentir velho, cheio, rico, feliz...

Marrons

2009-10-20T00:42:00.003+02:00

*Era tempo de ir buscar o meu Outono...

hop-off

2009-10-16T13:21:00.007+02:00

Queixo-me mas ainda não consigo estar quieto... Bicicletas, queijos, vinho, restaurantes, civilização, frio, quente... descoberta e desconhecido. Alguma paz.

Domingo estou de volta.

Dinars

2009-10-15T16:21:00.002+02:00

A campainha tocou e contaram-me a mais estranha história... daquelas que usualmente só acontecem a mim. A aparente solução eram 50 dinars, que eu providenciei com o sorriso do amante que sabe ser traído. E nunca mais voltou. Espero apenas que os tenha gasto em todos os vícios possíveis...

Diz o proverbial conhecimento que casa roubada trancas à porta. Desconheço se o sentido original era de uma simples constatação, mas é inegável a sentença implícita... da ingenuidade de não ter colocado as trancas antes de nos terem entrado na casa; do mundo não ser feito de portas abertas, de jardins sem muros e janelas sem grades; de amargurar-mos o assalto com o definhar atrás de trancas.

O idiótico roubo de algo insignificante é o suficiente para num segundo deitar por terra todo o capital de confiança enraizado bem dentro de nós. Conseguir desfazer o novelo deste medo é algo que leva muito tempo.

Mas um mundo de trancas... só serve a estroncadores de fechaduras. Uma vez mais não é saber viver no medo de não sermos assaltados. É tomar como adquirido que isso é uma inevitabilidade, mas que não se sabe viver preso por trancas.

Fidelis

2009-10-12T21:01:00.007+02:00

Uma das relações mais duradouras da minha vida foi com o João. Encontrava-me com ele numa regularidade quase cósmica e sempre no mesmo sítio. Fui-lhe fiel durante anos a fio, negando-me entregar nas mãos de qualquer outra pessoa. Era ele que sabia como eu gostava, era másculo, decidido, pragmático, eficiente e eu sentia-me seguro com ele... o que convenhamos é algo precioso! Ele pela sua parte sentia-se igualmente confiante comigo, sabia o que eu gostava e sabia como me agradar. Era contudo uma relação desequilibrada... eu era apenas uma criança quando começamos, eu sabia que muitos outros amigos o procuravam e assim ele sabia mais sobre mim do que eu algum dia sobre ele. Sempre resisti às tentações de experimentar uma coisa nova, mesmo quando os amigos assim insistiam, a minha fidelidade estava ali alicerçada.

No entanto, não consigo ainda explicar o que aconteceu, se foi a monotonia ou algo se alterou bem dentro de mim mas, depois de muitos anos um dia decidi que era tempo de romper com o João. Num típico processo de traição e substituição, nunca mais o procurei e fui encontrar o Miguel... e com ele fiquei durante tantos outros anos. Eu já tinha ouvido falar do Miguel, e efectivamente ele era tudo aquilo que o João não era. Feminino, delicado, preocupado, estilístico e criativo. Era sobretudo esta última parte que eu procurava. Procurava, ou antes, precisava. E aqui começo a compreender a necessidade de mudança que me assolava. A passagem dos anos modificou-me, ou eventualmente deixou crescer em mim outras vidas que lá estavam guardadas. A necessidade de rasgo, de extrapolar o que se guardava em mim levou-me a optar por me revestir de uma aparência diferente... construindo uma nova personalidade. É também no experimentar da primeira traição, que abrirmos a porta à relativização das relações... a partir dai sabemos o que é romper e mudar, que o mundo não acaba e seguimos a andar. Interiorizamos sobretudo o que é desapontar e magoar... a verdadeira consequência é que passamos a saber o que nos pode também acontecer.

Ainda assim, foi mais difícil deixar o Miguel... a mesma dinâmica de mudança impeliu-me para novos caminhos que introduziram uma distancia enorme entre nós e aos poucos fui forçado a ceder na relação. Durante largos meses ainda me mantive crente, celibatário e fiel. Empenhei-me e esforcei-me por conciliar na minha agora complicada agenda, pequenos regulares encontros efémeros a quando de uma viagem a casa. Contudo era apenas uma questão de tempo até que a distancia e a ausência levasse a melhor... Um dia, já em desespero de causa, acabei por procurar um outro no meio de uma cidade qualquer... do qual nem quis saber o nome. A experiência naturalmente correu mal, naquilo que se veio a revelar o inicio de uma sucessão de tantas outras más experiências... A total ausência de fidelidade raramente nos é compensatória. Ainda voltei às mãos do Miguel mais tarde por um punhado de vezes, mas a ruptura é agora efectiva. Simplesmente não vale a pena pensar que temos uma relação. Eu limitar-me-hei a visita-lo sempre que puder, num quase reencontro de velhos amantes que não fazem perguntas e limitam-se a retomar o calor da cama da noite anterior. Ele recebe-me sempre de sorriso largo e afectivo, e eu por momentos fecho os olhos e volto a descansar em mãos que sabem como o meu cabelo vai sair dali cortado naquele dia... mesmo que eu próprio o desconheça. É assim a confiança.

Ainda vi o João de passagem algumas vezes, mas evitava-o pois sentia que ele nunca iria compreender e perdoar aquela decisão, que ele certamente chamava de traição. Já o Miguel acolhe-me sempre perdulário, tentando corrigir e aprumar o corte que um qualquer carniceiro me ofereceu na ultima vez, nunca dizendo adeus. Os contornos da fidelidade são sempre obscuros. Compreender se quando decidimos mudar é em si uma infidelidade ou se a falta desta é apenas uma medida relativa do numero de vezes que mudamos... e quem decide que mudamos vezes de mais?... A fidelidade assume também diferentes formas, o que para uns é uma traição por simplesmente ter espreitado uma loja diferente, para outros é relativizado no essencial... a entrega pura que só conseguimos em algumas mãos. Parece-me sobretudo que a fidelidade depende essencialmente de começarmos por ser fiéis a nós.

Gatos&Cães

2009-10-12T20:02:00.004+02:00

Ainda sobre os gatos e sobre os cães, explicam-me:

- Um cão ama-te incondicionalmente, é fiel... Venera-te! És tudo para ele! Um gato é mais independente.... Gosta de ti... Mas gosta mais dele!

Penso que eu não conseguiria colocar de melhor forma o porquê de eu ser um amante de felinos!...

Copos

2009-09-25T17:03:00.003+02:00

É frequente encontrar em culturas orientais, que por sinal já andam nestas coisas de civilização organizada há muito mais tempo, a tradição de selar um negócio durante um jantar bem alcoolizado. Falta acrescentar que os negócios ali são invariavelmente coisas de homens. Do convívio do jantar e dos efeitos do álcool espera-se que as defesas e inibições caiam e assim surja uma verdadeira plataforma de verdade e entendimento... uma relação de confiança baseada no mutuo lucro e transparência... e quiça em algo um pouco mais profundo: cumplicidade.

Verdadeiras amizades não se forjam na agitação da noite. Confesso desconhecer como funciona do outro lado da barricada do Género, tal como em quase todas as coisas, mas tenho as minhas reservas que seja igual. Dito isto, tenho como verdade inabalável que uma noitada de copos entre homens é das experiências ligeiras que mais pode fazer para o fortalecimento de uma amizade masculina. O convívio mais básico que o descascar das inibições promove oferecer o contexto propicio para uma estranha ligação empática instintiva, onde os machos mais diferentes esfregam os seus egos uns nos outros e lhes eriça as penas para o cortejo noctívago. Naquelas breves horas tornam-se numa matilha unificada e cooperante no cortejo da caça, dão prontamente o corpo à luta ao menor sinal de agitação na defesa do parceiro inderrubável, são quasi-irmãos perdidos que afinal sempre se amaram, e trocam elogios inusitados na descoberta surpreendente do outro ser afinal a melhor pessoa do mundo... pelo menos até o sol vir trazer alguma sobriedade.

É precisamente quando o sol nasce, o alcool evapora e a cabeça pesa, que surge este elo. Enquanto todos os excesso se dissipam no chuveiro da memória, fica o laço apertado dos momentos compartilhados no desvario da noite... fica a certeza de uma cumplicidade que parte as barreiras do ego e deixa então a verdadeira amizade solta para poder crescer e frutificar.

*A próxima pago eu.

Gato

2009-09-23T23:52:00.002+02:00

*E sem poder explicar melhor... Eu tenho um gato

Again

2009-09-16T10:05:00.004+02:00

Duas semanas, três continentes, quatro cidades e vários milhares de milhas. Serão tempos para rever recém conhecidos em novos cenários, despedir de bons amigos que partem para outros lados, e voltar às raízes para celebrar o amor, a amizade e a família. A tudo isto a seu tempo hei de voltar. Ou noutra perspectiva, prevejo muito tempo livre ao balcão da loja! E ofereceram-me musica para viajar...

Istambul

2009-09-06T22:19:00.009+02:00

Fui sequestrado... por uma cidade. Desenvolvi não o síndrome de Estocolmo... mas de Istambul. Nunca nenhuma cidade me cativou tanto à chegada como esta. É um ser vivo que une 8 milhões de almas e pulsa com a força de milénios feitos da história que é também a minha. É notória a minha dificuldade em descrever tudo aquilo que me cativa, fico portanto pelos pequenos pormenores. No cenário que acolhe o ser tudo tem um pormenor, a começar logo pela arquitectura. A arquitectura monumental é singular. As mesquitas, os palácios e as casas aristocratas foram traçadas numa mescla única estonteante e só possível nesta encruzilhada. Em particular as construções do século XIX que trouxeram de Paris a raiz e o tronco e depois deixaram florescer as copas cheias de orientalidade. Todas tem um pormenor histórico que não poucas vezes moldou o que é a actual Europa. Para mim de início tudo parecia saído de um cenário cinematográfico de ficção cientifica, mas é precisamente o inverso pois foi aqui que muitos desses cineastas se vieram inspirar. Mas mesmo os vulgares edifícios, tanto novos como antigos, não são nunca básicos. Há sempre uma varanda, uma coluna, uma janela pouco natural, a escada em caracol, um pátio, uma vereda que envolve o prédio... mostrando que a natureza está ali sempre presente, desde as águas do canal que alimentam a cidade, até as árvores que com as suas copas tentam esconder os minaretes e cúpulas que despontam por toda a cidade como dedos apontados aos vários deuses que a governa(m)ram. Os prédios que encavalitam-se nas colinas num ziguezagueante desconcertado harmonioso feito de ruelas, vielas, avenidas, becos sem saída, praças, largos, pátios e os terraços... Ah, aqui pululam casas e prédios com um terraço com vista para a cidade. Nunca encontrei nenhuma cidade que vivesse tanto no último piso... sem contemporizações, tudo é aproveitado e modificado para que mesmo a mais obscura entrada para uma velha e sinuosa escada, acaba por revelar um magnifico rooftop para em sofisticação se poder estar confortavelmente a ver o cruzamento do mundo pulsar. Nada portanto é óbvio, e não fosse a referência visual do canal e a navegação pelas ruas exigiria sempre um mapa. E mesmo o canal, surpreende. Estou à espera de um rio, mas o azul profundo das suas águas que se movem livres de uma corrente desengana-me os olhos. Esta é a junção de dois mares que se intromete entre dois continentes, duas culturas... como dois amantes distintos, opostos, separados, mas intemporalmente ligados. A cidade surgiu e vive ainda pelo canal, onde a circulação de barco não é um mero arcaísmo... as casas, os hotéis e até as discotecas na margem recebem nos ancoradouros todos os aqueles que não passam pelas duas pontes. E é aqui que entra o turbilhão de gente. Muita. Esta é realmente uma metrópole Europeia, mas não há no velho continente nada que se lhe aproxime. Os números aqui estão presentes nas ruas, no transito, na água, na vida desordenada oriental que se move em cima de uma malha tentativa de organização ocidental. Este cruzamento, como incansavelmente lhe chamam, é feito de tudo com um nível cosmopolita que envergonha as grandes capitais europeias. E no entanto a sofisticação e até o vanguardismo anda de braço dado com o mais prosaico conservadorismo. Esta é uma cidade de todos... numa terra islâmica. Eu estou tomado pela cidade. Não falei ainda da luz, dos cheiros, das línguas, das culturas, das actividades... de tudo quanto ali está e que eu nem sequer conheço mais do que arranhei na superfície. No entanto conheço-lhe já os sinais, e alguma vivência... e ela conhece também já alguns apontamentos da minha vida.

*na falta de qualidade das minhas fotos, deixo uma tirada do google.

Cartago

2009-09-04T10:33:00.003+02:00

Esta não é uma terra para se evitar o Turquesa...
*com o devido agradecimento a um bom olho

ISS

2009-09-03T13:00:00.005+02:00

E hoje, aqui... lá em cima vai ser assim:

Com Carneiro bem no meio.

E no Porto vai ser assim. Logo, quando forem à Foz beber um Martini Bianco já bem no crepúsculo da noite, às 10 para as 11... olhem para o céu a sul, ela vai passar ali bem visível... se a senhora Lua toda cheia de si deixar!

Pé-ante-pé

2009-09-03T12:20:00.001+02:00

Ficou decidido na reentré. E agora são 89 degraus, duas vezes por dia.
Surpreendo-me como cada vez parece mais rápido, e o coração cada vez bate mais lento.

E já agora... a descer também, trabalha-se outros grupos musculares...

*Colaterais, reduzo a minha carbon footprint! Se estiver com um eco mood pode calcular a sua pegada de carbono aqui

Lilongwe

2009-09-01T18:40:00.003+02:00

Desde o momento que sai do avião, não senti nada que não fosse uma serenidade envolvente...
Dizem-me que é fruto da colonização inglesa. É bem possível. A mim surge-me como o grande desafio à minha teoria sobre o lixo. Esta é uma terra limpa, aprumada, espaçada... vive-se de uma forma humilde e relativamente arrumada, e mesmo com todas as suas deficiências arrisco afirmar que aqui há boa qualidade de vida.

Chez-Netemba

2009-09-01T18:10:00.002+02:00

A luz negra contra o fundo escuro denuncia o meu singular branco. Os corpos mexem-se em euforia ao som de ritmos estranhos. Na medida da entrega da multidão à musica, as hormonas fazem o suor escorrer pelas carnes... e chega o odor. Nunca senti nada assim. Viro-me, torço-me, tento escapar... mas vem de todo o lado envolve-me, ataca-me, entra-me pelas narinas para um grau de toxicidade alucinogenica há muito não sentido...

E foi assim que eu vi Cabral, Vasco, Bartolomeu, Diogo, Pêro, Afonso e todos os outros. Compreendi finalmente o sentido da miscigenação.

HDI-162

2009-08-31T20:17:00.015+02:00

A paisagem da África austral é arrebatadora. Seja no plateau norte, na parte montanhosa ou sobretudo nas regiões baixas do lago, a paisagem é sempre um horizonte de largas dimensões em que tudo preenche os sentidos de forma abastada. O inverno aqui é seco e frio... o que choca com o meu ideal de África sempre quente de mangas de camisa caqui e calções. Coisas de filmes e livros, como sempre.

O Malawi é um país genuíno que oferece uma África profunda, onde apenas lamento as queimadas da época que enchem o país com uma neblina baça que dissipa a luz e retira o contraste das cores vivas. Mas a maior surpresa foram mesmo as gentes... sempre agradáveis e acolhedoras, sem a agressividade e excessivo orgulho de outras paragens. No entanto a condição humana é incrivelmente dura. O Índice de Desenvolvimento Humano de 0,437 classifica o Malawi em 162º num total de 179 países. A população que vive esmagadormente em zonas rurais não tem acesso a água, luz e saneamento. Os progressos tem sido francamente bons, e nos últimos 5 anos o país cresceu tremendamente. No entanto, à medida que percorro o país vou pensando quantos anos demorará até os trazer a um nível de desenvolvimento que consideramos ocidentalmente aceitável. Décadas será por ventura um understatement...

Contudo o que mais me perturba é o equilíbrio com a Natureza exuberante que envolve todo este contexto. Numa Europa já completamente adulterada, com os seus parques naturais a servir de reservas de índios em extinção, a noção de equilíbrio ecológico está reduzida às normas legais e os procedimentos para que o impacto ambiental seja controlado ou minorado. No entanto, o Ambiente está impactado há muito tempo. Não há uma paisagem ainda intocada pelo homem. As áreas impermabilizadas crescem todos os dias e a Natureza desenvolve-se condicionada à actuação do homem.
Aqui é diferente. A Natureza está por todo o lado, viva e quase intocada. É isso que impressiona mais, pois não existe a expectativa de a ver martirizada. Ao olhar para esta paisagem tento visualizar como estaria ela se os níveis de desenvolvimento fossem os mesmos... a julgar pelo que assistimos na Índia, na China, no Brasil e em todos os países em rápido de desenvolvimento, o resultado seria nada abaixo de catastrófico. Mesmo considerando que podemos fornecer os métodos e as tecnologias que desenvolvemos a custo do ambiente durante estes últimos 200 anos (eólicas, solares, a reciclagem, eficiência energética e de consumo, produtividade, etc.) para proporcionar um salto qualitativo para um desenvolvimento sustentável... a simples pressão de uma sociedade estruturada (auto-estradas, barragens, parques eólicos, zonas residenciais, zonas industriais.... ) em cima desta paisagem era o suficiente para colocar tudo em risco.

Nestes momentos fica claro para mim que o caminho actual é completamente insustentável. Não sou um fanático, o modelo actual com todos os defeitos trouxe-nos até este ponto de desenvolvimento. Não estou a advogar voltarmos todos a uma existencia naturalista sem os beneficios da modernidade. Apenas que o conhecimento e a experiência acumulados até agora não deixam grande margem para dúvida sobre o futuro. Ou a dado momento existe um desenvolvimento tecnológico, ou deveria dizer, uma verdadeira revolução tecnológica que permita aliviar o nosso peso no planeta, ou então a Humanidade é realmente um vírus que vai acabar por exaurir a Terra.

Para já o trabalho aqui bem na terra continua. é preciso incrementar os HDI's...

Retiro

2009-08-26T19:56:00.003+02:00

Quase sem internet, as vezes sem telefone.... e um lago infindável no meio de um continente. Retiro até domingo.

Miles

2009-08-24T22:40:00.005+02:00

4 meses ao som de 70.000 milhas...

And here I go again... away with the sea...

Tay-Pan

2009-08-23T21:10:00.011+02:00

Era o que mais corria da ninhada, em raides ultra-rápidos cruzava a sala do apartamento que tresandava a gatos e a cheiro de gatos.
- Tem um pouco de nariz... por isso faço-lhe um desconto.

A mim pareceu o mais bonito. Seria talvez um patinho feio potencial e eu podia muito bem estar a salva-lo de um mundo de discriminação e ostracismo... Pelo menos esta fantasia ajudou-me a ultrapassar aquele choque de pagar por uma vida de companhia. Eu queria ao meu lado vida, agitação, independência e pouco trabalho. Acabei por vir a correr todos os dias para casa para não o deixar entregue à solidão à qual eu também fugia. Foi como o amor, ou como eu imagino o amor. O primeiro choque da paixão e os exageros do costume. Depois com o tempo a paixão diminui e fica o amor... nos trabalhos que dá e nos momentos que partilha. E partilhou muita coisa. Foram 5 anos cheios sobe o seu olhar curioso, arrisco que as vezes preocupado, sem nunca proferir uma só palavra. No auge da sua idade, vejo-lhe os seus primeiros pelos brancos, certamente reflexos também dos meus que agora me recordam esta meia década...

Não quero saber dessas preconcepções dos gatos sobre as casas, ou a mão que lhe da de comer. Passou por 3 casas e ainda perde o seu apetite de cada vez que estou fora. Brinca com tudo e com todos os que vistiam, mas protesta comigo a cada regresso, quando na verdade só quer o meu carinho. Sai e desaparece para as suas voltas sendo que é o meu quarto que procura ao final de cada dia. Esta é toda a independência e partilha que peço. Eu gosto de felinos, compreendo-lhes o sentido e isso ajuda-me a aprecia-los. Voltarei a ter um cão, mas serei para sempre gato. Le chat Tay é assim mais do que nunca o Tay-Pan - o Senhor da Casa - já que casa para mim é agora invariavelmente onde ele está.

Compras

2009-08-21T22:29:00.003+02:00

Estão 30 graus as 20h, e no entanto o frenesim à minha volta de pessoas a comprar compulsivamente, familias inteiras a preparar-se para a festa... faz-me lembrar o Natal!

Pagão

2009-08-21T11:04:00.005+02:00

A minha visão ainda muito eurocentrica tem destas falácias... assumia que o paganismo é algo que apenas existe encavalitado ao cristianismo e em particular ao catolicismo. A grande ignorância face ao mundo islâmico levava-me a pensar que não haveria espaço para ritos pagãos num mundo que julgava erroneamente mais depurado de outras influências. É óbvio que não podia estar mais longe da verdade.

Durante aquela tarde tive direito a tudo: homens em transe e possuídos por espíritos, sacrifício de borregos que são esquartejados em público... e geral comoção pública das massas em delírio. Podia começar por dizer que todas estas religiões derivam da mesma raiz... mas é definitivamente a religiosidade (paganismo para alguns) que deriva realmente da natureza humana. A riqueza desta temática ultrapassa-me por completo, mas sobre isto das religiões voltarei mais tarde com a minha visão mais mundana... Entretanto segue dentro de momentos o Ramadão!

Aquele chapéu escondeu a face possuída por um espírito...

Forró

2009-08-21T02:19:00.006+02:00

Não se tratava propriamente de desconhecimento. A minha quota parte de incursões pela noite africana do Porto já me tinha humildemente colocado a par da colossal decalage ritmica e sobretudo expressividade corporal. Mas hoje eu jogava em casa. Bom... era pelo menos casa de irmãos e julgava eu ter um ou dois trunfos. Pois sim... foi como diz o outro... quinze a zero, e o apanha bolas ainda foi la depois meter mais um golo!

Adivinham-se tempos difíceis debaixo das bolas de espelhos por este continente abaixo...

Adenda: ainda tenho a minha última trincheira... jogo tudo na pasion!

Man

2009-08-19T15:20:00.004+02:00

Sobre o Tempo, a que voltarei mais tarde...

A man doesn’t have time in his life

A man doesn’t have time in his life
to have time for everything.
He doesn’t have seasons enough to have
a season for every purpose. Ecclesiastes
Was wrong about that.

A man needs to love and to hate at the same moment,
to laugh and cry with the same eyes,
with the same hands to throw stones and to gather them,
to make love in war and war in love.
And to hate and forgive and remember and forget,
to arrange and confuse, to eat and to digest
what history
takes years and years to do.

A man doesn’t have time.
When he loses he seeks, when he finds
he forgets, when he forgets he loves, when he loves
he begins to forget.

And his soul is seasoned, his soul
is very professional.
Only his body remains forever
an amateur. It tries and it misses,
gets muddled, doesn’t learn a thing,
drunk and blind in its pleasures
and its pains.

He will die as figs die in autumn,
Shriveled and full of himself and sweet,
the leaves growing dry on the ground,
the bare branches pointing to the place
where there’s time for everything.

Yehuda Amichai

Poeta Israelita, retirado daqui

Calculados

2009-08-18T10:56:00.005+02:00

Um Risco calculado é das coisas mais arriscadas que conheço. É que raramente temos moeda para as contas finais aos cálculos.

Engordar

2009-08-16T17:21:00.002+02:00

Decidi engordar. Bom, o termo talvez seja antes avolumar. A ideia é sobretudo quando estiver de frente não parecer que estou de lado...

Em todo o caso é impressionante verificar que esta afirmação produza tamanha convulsão e até certa inveja. Não há novidades aqui sobre a cruel sociedade que vivemos. Ao mesmo tempo que nos são presenteados para consumo imediato todos os excessos possíveis que inevitavelmente levam as acumulação indesejadas, os cânones de beleza apontam para uma elegância impossível para o comum dos trabalhadores quotidianos que não tenha o tempo e a disponibilidade necessaria para um afincado cuidado com o corpo.

E no entanto, não sei se por culpa da DOVE, ou de uma sensação de mudança colectiva... não esperava ver a irritação de tantos que afinal continuam envolvidos neste combate dia-a-dia com a gordura. Julguei sinceramente que colectivamente estávamos menos histéricos com a magreza e um pouco mais em paz com a nossa silhueta colectiva. Sobretudo parece-me fundamental evidenciar que o combate não deve ser travado com a gordura, mas com o objectivo de atingir um equilibrio próprio pessoal de cada um. A gordura (ou já agora a falta dela) não é um problema, é um sintoma.

E fica aqui uma declaração de interesses: Eu sempre achei que gordura pode ser formosura!

Mas... continuando, e umas bolachinhas de chocolate não se arranja?

Eco

2009-08-16T12:52:00.001+02:00

Um eco do calor, que veio desde o outro lado do atlântico.

E agora... a banhos, porque ainda está muito calor..

Pulga

2009-08-14T12:20:00.009+02:00

Passei anos em que por umas temporadas setembrinas submergia intensamente na vida campestre. Filtrada pela bonomia do olhar de criança a rudeza da vida do campo, numa altura em que a modernidade teimosamente se recusava a chegar àquela aldeia perdida num vale do Minho, funcionou como um bálsamo protector de alma que me manteve ligado à terra, ao campo e a meninice até hoje. A estes momentos que me são tão queridos, voltarei com mais tempo...
Mas foram também esses períodos que me expuseram à Natureza em todo o seu esplendor... e malefícios. Adicionalmente à animalada da quinta surgiam sempre as cobras, os lagartos, os sapos, os escaravelhos... tudo servia com objecto de brincadeira, e no processo vinham as lagartas pessonhentas, os piolhos, as lendias, os ferrões de abelha, as mordidelas de tudo e mais alguma cosia, enfim... deu para experimentar e ver quase tudo, num curso intensivo empírico de como lidar com estas pestinhas no futuro.

Enquanto me baixava para arrumar o cd, vejo um minúsculo ser a circular que me pareceu algo deslocado daquele cenário. Mas foi só quando ensaiei o seu esmagamento que ele me apanha de surpresa com o seu salto salvífico! Hmmm... aspecto asqueroso, minúsculo... e salta... é uma Pulga! Como é possível que se chegue a esta idade sem reconhecer uma pulga? Que falha no meu curso de formação foi esta?! E mais importante... que faço agora que tenho pulgas em casa?
É impressionante como anos de asséptica vivência urbana europeia quase me fizeram desaparecer a percepção do mundo real. As baratas, as pulgas, as formigas e demais bicharada foram erradicados do apartamento e da moradia de jardim de cimento que pululam a paisagem urbana. Restam os mosquitos, moscas e demais alados que mesmo assim já pouco podem contra os eficazes difusores electricos. Dito isto, eu não sou um amante de insectos, muito pelo contrário, e faço uso de todas as armas de destruição maciça nesta guerra. Mas esta é uma guerra colateral ao prazer de ter um jardim e viver em contacto com a Terra. E este é um preço que eu não me importo de pagar...

Nos TOR deste blog consta também a elaboração e registo de todas as notas possíveis para a preparação condigna da futura prole. Assim fica a nota no painel da Loja... que filho meu vai ter de saber identificar e aplicar técnicas de combate corpo-a-corpo com uma pulga, um piolho, uma carraça, uma barata e demais insectos mundanos, desde bem pequeno.

adenda aos amedrontados: a pulga foi finalmente esmagada e foram tomadas as devidas medidas sanitárias de desinfestação da casa.

Plaza

2009-08-13T17:01:00.005+02:00

É provável que todos que ali entram tenham a mesma sensação de passar pelo buraco de Alice para um mundo completamente louco. Talvez sugerido por essa loucura, do meu imaginário cinematográfico saltou-me a ideia quando lá entrei a primeira vez, que poderia estar num bar da Saigão dos anos 60. Transmitir uma noção clara do espaço é quase impossível. O complexo hotel/restaurantes/discoteca é um genuíno e sentido hino ao kitsch, um crónico work in progress do orgulhoso proprietário André Backar, orfão que procurava o seu pai, que acabou perfilhado pelo American Dream. Com anos de labiríntico crescimento orgânico alimentado por uma acumulação dos mais improváveis ornamentos e adereços que André foi escolhendo pessoalmente, no Plaza é possivel encontrar palmeiras eléctricas, candelabros, lustres, candeeiros chineses, todo o inimaginável merchandising publicitário de bebidas, índios, neons, baloiços... uma parafernália que invade a visão e aniquila as referências. No final resulta um mundo estranho que serve o mais improvável cocktail de gente igualmente estranha. Descontando a ausência dos G.I.'s, a frequência é também ela própria do meu bar imaginário de Saigão. Estão lá todos... os ricos, os poderosos, os mafiosos (usualmente concomitantes) os estrangeiros, e as inevitáveis flores que vivem desta fauna. O ambiente camaliónico oferece o refúgio necessário aos foragidos dos minaretes, e por umas horas cada um tem ali o seu pequeno mundo imaginário. E é por isso que eu me sinto bem ali.

Poolview: particular atenção por favor às palmeiras eléctricas, aos candeeiros chineses e mais à esquerda alguns dos lustres, aos variados toldos e, claro, os nunca simpáticos garçons marujos...